Inmolación

Ausente palpita en su potencialidad la lágrima, absurda se siente detrás de esa sonrisa, que la disfraza, la disimula, y la hacina.
Pero ya no hay represas que la puedan mantener presa, ya no hay apariencia que maquille su existencia. Y necesita nacer…
Parida por el olvido recorre el camino que comienza en un corazón al dolor sometido. Como la sangre de una herida, que en su ruta es interrumpida, busca una veta que le permita ver una salida.
A través de sus ojos ve la luz, tan cerca y tan distante; atrapada detrás de ese cristal aislante. Presiona, empuja, golpea, pero nada la libera. Pasan días, semanas, meses y sigue allí atrapada… ya no le quedan esperanzas que le permitieran creer que algún día podrá salir. Ya cómoda contra el cristal, asumiendo la presión como su cotidianidad, sólo por inercia costumbrista, no deja de empujar.
Un día algo inesperado ocurrió. Detrás de los cristales ve una imagen que sutilmente se esboza, y se para solemne frente a esos ojos. El rostro evasor de su progenitor, el origen y causa de su existir, como una revelación divina, lo ve ante sí.
Un alud de emociones precipitan sobre su corazón, pero prima el dolor que en la vacuidad del recuerdo creció. Esos ojos ya no toleran tal visión, el cristal se rompe en una suerte de inmolación que, astillando su desazón, explota sin control.
El momento tan ansiado llegó. Dando a luz esa lágrima, culmina el martirio de meses sin suspiros.
En esa vida corta, pero no menos esplendorosa, la lágrima carga en su interior, lo que una vez fue amor. Constituida en la ruina de semejante imperio, un final suicida la espera a orillas de su mejilla. La desdicha de un amor, la ausencia de una pasión, la traición de una ilusión, la muerte de un corazón, se desangra en una lágrima, que muriendo vivió.

Feliz Cumpleaños a Mi!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Homenaje a miEsa soy yo hace 20 años, y el pelado mi hermanito...

Este posteo me lo voy a dedicar a mi… un día como hoy hace 23 años, en una soleada tarde de primavera alrededor de las 9:10 de la mañana en el cuarto 910 de un sanatorio en Varela , nacía yo. Y no es recurso literario para adornar el relato, realmente nací el 9/10 a las 9:10 en el cuarto 910, según una numerologa a la que una vez mi mamá le comento, todos los números tienen algo bueno y algo malo, en los míos, tan marcados a lo largo de mi vida, significan que voy a ser muy exitosa por el 10 pero que el 9 implica una falta espiritual que podría resultar boicotiador de lo primero. Sinceramente no creo en una miérda de todo eso…. No es la mejor manera de contradecir que tengo carencia espiritual, pero bue… jaja

Hoy 23 años después de ese día, profesora de historia, futura profesora en educación (por ahora si no cambio en el camino), llena de ideas e ideologías, agradecida con la vida por haberme ligado a gente tan maravillosa, contenta de tener tan buenos amigos, me paro ante las velitas sin saber que pedir, porque hoy puedo decir que SOY FELIZ!!!!!

A la hora de describirme mis palabras se inhiben no por timidez o humildad, de la que si carezco hace ya mucho tiempo, sino por incapacidad, quizá la abundancia de información por conocerme tanto, quizá por conocerme muy poco, o quizá porque mis personalidades en un ataque de celos inmanejable me prohíben que describa solo a una… mejor se lo dejo en manos de quien maneja la palabra muchísimo mejor que yo….

“Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo me pregunto-- todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un de una falta de tacto...Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de con temporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquella desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, esta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abuse de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junta con las gallinas.Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. E1 hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto mas insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.”

Gracias, Girondo!!!

Bueno ahi están todas mis personalidades, por lo menos las que entraron.... el desorden de las fotografías respresenta un poco el caos que me generan, y que amo...

Como ya dije no se que pedir en los 3 deseos, ustedes que opinana que deba pedir?

Espejito, Espejito

Extraños labios se apresuran unos a otros por unos minutos de coliflor posados sobre su boca, en ella, el sabor de su desamor parece ser el narcótico predilecto de estos perdidos sujetos, quienes lo absorben gozosos de poderse hacerse de ellos. Con ese veneno de malquerencia uno por uno los infecta .

En sus pupilas eclipsadas, el sol suplica que el velo de la luna no lo desnude, ya no desea ser admirado, apetecido o soñado. La gris luna, heraldo de la inquina, seduce a través de la repugnancia, que a cada uno, les brinda con la más letal sonrisa.

Esta tropa suicida con pretensiones de supermanes salvavidas, intenta caricias renacentistas, pero esa piel, tras los destellos de su blanca pureza, esta enferma y esas “heroicas” manos, se engangrenan. Son un plato que alimenta, con voracidad, su inapetencia. Y sin embargo no cesan, siguen admirando a la princesa.

De niños deberían advertíos que los príncipes y princesa y los villanos y villanas de los cuentos, en la realidad, siempre, son la misma persona. Aquella que encierra en si el orgasmo más sublime y jubiloso, y la masturbación más solitaria y banal.

Bien lo sabrá Blanca nieves, que sin príncipe y de rodillas suplica no ser más el sicario servidor del dolor. Con el temor en su alma, de no saber si volverá a ser capaz de amar, confía en que el espejo le dirá la verdad… Parada frente a este, expone su cuerpo desnudo: su piel podridamente enferma de tantas caricias equivocadas, sus pechos desgarrados por besos que confundían necesidad con amor, sus cabellos pajosos y despeinados, hastiados de ser la cortina lúgubre de su apatía…Su mirada… su pesada mirada escondía a tornasol lagrimas que se derramaban con el disfraz del sudor, sobre sabanas de lujurias auspiciantes…

Blanca nieves necesita una verdad, sabe que solo el espejo se la podrá susurrar, expectante lo mira, su boca medrosa intenta emitir las palabras, acompañada de una respiración apresurada.Blanca nieves teme y fabula, anhela que por una vez el espejo este de su lado y la libere de la condena de estar oculta en la imagen que le muestra. Implora, con el palpitar cansado y abatido de su corazón, dejar de despertar ese falaz amor. Desea con la fuerza que aún le queda que el espejo ya no mienta y muestre la verdad, que deje de contemplarla con hipocresía, y vea la miseria que en ella se hacina.

Blanca nieves decidida a emitir con su voz las palabras, piensa... espejo maldito que aun alienas mi alarido, libérame de la condena a la que esa traición me ha sometido...

Y pregunta:

Espejito, espejito… dime… ¿quién es la más bonita???

-Tu Blanca nieves, tú eres la mas bonita…

Manifiesto Iracundo

15:00

El preludio al hastío se inunda de absurdas fantasías que pretenden, vanamente, soslayar esa pesadumbre.

- Que favor me haría este tipo si no viene- la voz de Pablo nos expresa a los dos.

Sin embargo innocuos son, como todas las fantasías, ante la omnipotente realidad que se acerca caminando y sin vida a golpearnos las cabezas. Arrastrando nuestros cuerpos contra toda su voluntad entramos al aula.
El sonido de su voz es tan animosos como su pesar caminar, el dinamismo se desgranaba al no encontrar forma de expresión en este ser, y en concierto nosotros nos desgarrábamos ante semejante anti-inspiradora presencia.
"¿Por qué estos pupitres serán tan chicos? " pensaba mientras sentía que aprisionados en ellos el bozal ideológico que nos auto impusimos se hacía más asfixiante. La incomodidad y el tedio disfrutan del placer morboso que mutuamente se generan, y nosotros no podemos escapar de ellos.
El profesor -aunque esa categoría le sienta tan bien como a un niño la campera de su padre- se levanta, camina con su café en la mano, con la pasividad de quien ya nada le importa en la vida. Sus palabras se arrastran desde su boca hasta nuestros oídos, cual moribundo, sin fuerza, que intenta un último suspiro. Se detiene... Vuelve a empezar... y las palabras, agonizantes, ya no alcanzan los oídos, mueren antes, sin llegar a ser escuchadas.

Y esto fue solo el preámbulo de la clase, todavía no comenzó con el tema. 15:45

Alrededor miradas petrificadas denotan a seres vacíos, simples cuerpos, siquiera en ellos se puede encontrar un paisaje entretenido... "y este banco sigue siendo tan chico"... Lo miro a Pablo, pero para cuando volteo ya se había ido, trate de adivinar a dónde, y lo vi recorriendo su pasado en un canoa literaria. Que afortunado, pudo escapar.
De repente alguien llama mi atención, Pabli había vuelto, y me escribe en un pedazo de hoja citando al profesor .... "el orden es natural" escuchaste ANARQUISTA de mierda....

"En el orden natural no hay posibilidad de Revolución, esta es la que hace la "historia" de la que habla"

"¡Claro! El mar no puede hacer otro ruido que el que natura le "ordena". Nosotros tampoco podemos gritar más que lo que se nos es llamado a rugir...por eso: ¡Viva Perón, Carajo!

-El orden en esas sociedades estaba regulado por la costumbre. La venganza privada será el antecedente del derecho penal- se escuchaba la voz del profesor como cortina sonora a nuestro debate, que aún mudo aturdía su discurso.

"Ese grito es costumbre, el error es institucionalizar la costumbre, sin juzgarla. Los hombres en sociedad no sólo nacimos para obedecer un orden sino para juzgarlo y valorar sobre él. Así se volvió la Revolución subversiva, porque queda fuera de esa institucionalización. Con razón me caen tan mal los abogados y el derecho."

-Pero no importa, ahora no lo van a entender después volveremos sobre ese asunto- creo que ya ni cuento las veces que este tipo dijo eso.

pd: Según este tipo ¿ cuando vamos a entender algo?"

"Sobre lo primero nada que agregar. Sobre lo segundo, lee lo que escribí hace rato largo"

Y ya lo habías pensado..., cuando asome mi cabeza y leí sobre su pupitre el texto que me señalaba, desde el primer reglón se leía una referencia a aquella materia que alojaría todas los "después" que los docentes suelen anunciar y que nunca llegan.

-Las mujeres cambiaban de apellidos y de familias- continuaba con su seudo clase hablando del crecimiento de las familias con la anexión de las familias políticas y del rol del hombre y de la mujer en esta situación, suena más interesante de lo que era en vivo y en directo.

"La sociedad machista es una paradoja: los hombres que supuestamente, tienen el control se ven sometidos a ser esclavos de su apellido y ( según lo que entendí de este tipo) la mujer tiene una movilidad mayor, una movilidad de identidad. El hombre no tiene permitido un cambio tan radical como este."

"¡Genial!"

"Lo que me lleva a pensar, que aquellos que tienen "el poder" se ven limitados a una estructura..."

"Paulo Freire"

"... aquellas libres de estructura se ven sometidas a la estructura de quien las posee.
No existen las sociedades de género, ni el poder que tiene que ver con ello, sino con las clases en tanto que aquel hombre o mujer que posee un poder de clase (dinero) se puede cagar en todas las estructuras (ej: Napoleón coronándose sólo y cagándose en la estructura divina de poder)
El machismo y el feminismo, en lo referido a determinantes de poder, es una gran mentira!!

Que revelación acabo de tener ,jaja"

"Me asombra que aún sigas escuchándolo. Está muy bien. Así luego lo putéas con fundamento."

-"Ningún hombre puede ser juez en causa propia"- cita este Bartolito[1] con Alzheimer, y con ella intenta reforzar su idea de que el hombre no puede hacer justicia cuando es el afectado porque es una "bestia", según sus palabras.

" 'Ningún hombre es juez en causa propia'
¿Por eso la pequeña burguesía debe conformar esa cabeza intelectual ( la candela- de Silvio, como una vez me lo dijiste) que guía las pasiones del sometido proletariado? ¿Hay qué educar a la pequeña burguesía para que adoctrine al proletariado?"

"Exactamente. No es posible el autogobierno cuando se tiene semejante concepción del hombre. ¿ Qué curso puede darle a la revolución un tipo que concibe al hombre como una bestia? De ningún modo. A una bestia sólo puede decírsele un domador y nada más. Y al parecer la Burguesía pudo comprar todos los látigos.... Ah, no...no le fue necesario. Inventó el Estado para ostentar el monopolio del látigo domador de bestias..."

"Con estos comentarios se me ocurre pensar (o delirar) ¿Marx y Hegel habrán escrito el "Manifiesto Comunista" muy aburridos?"

"¿Aburridos o iracundos? porque a mi ya me está enojando.
Otra cosa no tires todos estos papeluchos por turnos (una vez vos, otra yo), empecemos a subir estos chats a nuestros Blogs. Con una buena contextualización puede ser algo lindo para compartir. Sobre todo para desasnar a quienes no terminan de entendernos del todo. La idea fue mía. La primera en publicar sos vos, la próxima la hago yo. Valen todos los recursos literarios que tengamos a mano"

"Estaba pensando lo mismo, no vas a poder atribuirte el derecho de la idea, jaja.

-Bueno vamos a tratar de rebobinar un poco todo lo dicho hoy...

"rebobinar dijo? No por DIOS!! TODO OTRA VEZ!!!"

"De verdad estabas pensando lo mismo? ¡Qué bueno! Me encanta más aún la idea. No me enorgullecía el monopolio de la idea tanto como me enorgullece que estemos igual de locos.
Que rebobine todo lo que quiera. Pero que apreté play x 2 porque yo 17: 30

ME VOY"

Y de esta forma nació este nuevo espacio compartido de nuestros blogs con la intención de hacer algo que valga la pena de esas interminables horas de Introducción al Pensamiento Social, que lejos de cumplir nuestras expectativas cuando nos inscribimos no tiene una orientación sociológica sino que, al ser abogado el profesor, estamos viendo el origen del derecho medieval. Quienes nos conocen sabrán que "felices" estaremos con esto. Pero bue, este es nuestro humilde intento de reciclar el enojo e indignación que por esas horas nos contaminan.

La próxima entrega en http://interferencia-total.blogspot.com/

[1] es la tortuga que vendría a ser como el par masculino de Manuelita

Pasajeros en trance

Por qué será que los humanos pasamos toda la vida corriendo detrás de algo, que en últimas instancias nunca sabemos detras de qué.
Hagan un ejercicio, parense 5 minutos en la calle, y lo notarán. Los automovilistas reaccionan con una vehemencia terrorífica ante quien tarde una milécima de segundo en mover el auto. Los bocinazos, convertidos ya en parte del paísaje sonoro de nuestras ciudades, ya no convocan nuestra advertencia, paradoja si las hay que aquello que en origen naciera para alarmarnos e irrumpir la rutina de nuestra atención, haya sido enmudecido por la cotidianeidad... como ocurre con tantas otras cosas en la vida. Los conductores, furiosos, creen que la cantidad de insultos que les proporcionan a los demás sirve para empujar la fila de cuatro cuadras de autos embotellados a avanzar a mayor velocidad. Y los conductores de los autos de adelante que, cuanto más agredidos, menos se mueven castigando al de atrás por su desesperación, sin "mea culpa" que los hiciera reconocerse en ellos. Generando en estas condiciones una situación casi belicosa y caótica, que termia deviniendo en cuadros por demás de violentos.
Yo siempre me he preguntado ¿a donde van, que tan apresuradas estan por llegar estas personas? Los horarios a cumplir son comprensibles, pero lo más triste de esto es que muchas veces no hay un horario dictando el ritmo de este trote, sino que se corre por innercia. Hasta de vacaciones corren, como si se cumpliese con un itinerario de cosa por hacer. Nunca se esta en la calle por simple estar, sino que siempre se esta llendo a algún lado o huyendo de otro, y es un momento que debe pasar lo más rápido posible, así llegar a donde uno se dirige, para nuevamente partir.
Hay muchísimos más ejemplos de esta conducta en otros escenarios de la vida como por ejemplo una carrera universitaria (curioso es que los estudios de una persona para nutrirse intelectualmente sean llamados "carrera",aunque no es tan curiosos si todos reconocemos que durante toda nuestra fromación académica corremos detras del título); también se corre por un trabajo (la alienación absoluta, el dictado de las horas laborales son los canones mas aterradores para el hombre, inquebrantable mandamiento el de llegar a tiempo, cuestenos la vida ello, ¡mas ¿qué vida?! si nuestra vida ya es el trabajo, pareciera que si se llega tarde a trabajar, se llega tarde a la vida -quizá de aquí provenga la idea de correr detrás del título, es imprescindible integrar el mercado laborar cuanto antes sino no estaríamos "viviendo"-); y como no mencionar la carrera por una mejor situación económica (no importa raza, cultura, credo o status económico, todos corren detrás de esto, que nunca llega a ser lo pretendido, porque siempre queremos una mejor, doloroso saber que la humanidad se unifica detrás de la codicia.)

¿Acaso esos momentos donde uno se encuentra en tránsito no se vive? ¿vivir es sólo llegar? Desgraciadamente debo darles una mala noticia, pasamos más horas de nuestra vida sobre un auto, un colectivo, un tren o simplemente caminando en la calle hacia algún lugar, que las que pasamos estáticos en lugares confortables. Entonces si la vida es encontrarse en permanente transición, por qué no dejamos de correr?.
Quizás si nos detenemos un segundo en ellos podríamos descubrir que los lugares a los cuales nos dirigimos no son mejores de los que partimos, y que quizá esos momentos de "movimiento hacia..." si bien no tan comodos, son más placenteros e interesantes que simplemente llegar... y quizá, sólo quizá, al darnos ese espacio de reflexion nos demos cuenta que realmente no nos gusta el camino elegido ni el lugar al que nos dirigimos y optemos cambiar de rumbo al cual transitar.

Todos somos pasajeros en trance perpetuo, "...aferrarse a las cosas detenidas, es ausentarse un poco de la vida..."

La locura al poder

Todos sabíamos que este momento iba a llegar, de una vez por todas la cuerda cedió y corte polea...
Todo comenzó una noche de pelis con mi hermano, estábamos viendo “Los edukadores”, en un momento determinado de la película uno de los protagonistas pinta en la pared la frase: “Cada corazón es un célula revolucionaria”. Tan simple, bella y sublime, me estremeció, pero... por qué? Si yo he leído frases mucho más fuertes que esa ,que no me dijo nada que yo ya no supiera. En ese instante me di cuenta lo que genero esa reacción en mi no eran las palabras en sí, sino la imagen: la violencia del impacto de ver esa frase en rojo sobre la pared, soporte contranatura para ella, palabras fuera de su hábitat de origen.
Pero esto es lo que pasa cuando las ideas superan a las palabras, cuando son tan inmensas que la simple materialidad que el lenguaje le pretende dar no las puede contener, y esa necesidad de expansión se ve canalizada en la superación de los limites que el papel les intenta imponer.
Crecen, comienzan a salir de las hojas, cautelosas caminan en puntitas hacia los márgenes de hoscos apuntes de clase. Para no ser descubiertas por alguna mirada inquisidora, se refugian en la solapa de algún cuaderno. Luego el insitito las supera, y van más allá y se hacen virtuales; entran en la red, donde navegaran sin rumbo fijo por nicks, blogs, flogs y demás. En algunos casos llegan a carteles que las pasean por las calles reforzadas con voces de protesta que les dan sonoridad. Otras hasta llegan a hacerse famosas y salen en Tv. en boca de algún intelectual mediático o de algún simple mediático ( sin lo de intelectual), buscando en ellas dar autoridad a lo in-autorizable.
Sin embargo ciertas frases, las más afortunadas, toman las calles. Son llevadas allí por algún joven cuyo corazón se vio conquistado por ellas y decide dejarla en paredones a mitad de la noche para que pasen sus días gritando su verdad.
Los graffiti son la expresión de la ideología en los jóvenes, que son el umbral al pueblo que puede cambiar al mundo. En esa pared a miles de millas sueño del lugar donde fueron paridas, superan los limites que el elitismo intelectual le suele imponer. Se vuelven gigantes y combativas, dando fuerza a los desesperanzados que creen en ellas y acosando a quienes las niegan.
Quizá eso fue lo que me sedujo... ver como las estructuras que contienen los ideales se vuelve obsoleta ante la fuerza inherente de los mismos.
Entonces decidí dejar salir todas esas frases que tenía encarceladas en mí para que sigan su camino y, aunque sea un poquito, fueran más allá. Comencé a pintar esas palabras por las paredes de mi cuarto. Sentía que a medida que lo hacía me desnudaba y vestía con mis ropas esa pared para que quien las necesitará pudiera tomarlas de allí.
En un momento volví a mi infancia, me olvide que soy profesora , que soy una estudiante responsable y aplicada y me entregue a mis mas triviales instintos y empecé a jugar tirando latigazos desprólijos de pintura sobre la pared, pintándome las manos y haciendo dibujos con ellas. Desde que era muy chiquita que no pintaba con las mano. Libre de toda absurda norma de conducta y decoro, sin miedo a ensuciarme, pase una tarde que no voy a olvidar nunca en mi vida. Espero haberlos convidado un poquito de esa sensación a ustedes y que este relato no haya sido solo una vana manifesteción hedonista de orgullo hacia mi

locura .

Reacciones:

Ante el hecho consumado las reacciones fueron diversas pero en todas predominaba imperante el calificativo “loca”.

Máma: ¡Que hiciste! ¿Esta criatura tuvo un brote psicótico! (minutos más tarde, luego de digerida la primera impresión) Si te cortas las venas lejos del acolchado que lo manchas ( una capa, satirizó un hecho que la supero)

Pápa: ¡Ahh Ahhh... vos no estas bien! ¡Esta chica tiene problemas! Ahhh Ahhh... eso no es normal! ¡una persona normal no hace eso!( todo esto acompañado de una caminata frenética por toda la casa entrando y saliendo de mi cuarto) – horas mas tarde vuelve a entrar y dice- Cómo vas a hacer para dormir acá, esto enloquece, te sentís perseguidos por las palabras, guarda que no se te caiga ninguna en la cabeza y te aplaste. ( sentirse perseguido por palabras como revolución, libertad, amor... por frases de Silvio, el Che, Galeano... Que maravilla, esto supero mis expectativas!!)

Abuelo: Si vienen los milicos te van a llevar.(No dijo más, y sin embargo le alcanzo para estremecerme. No por la posibilidad de que algo así realmente me pueda suceder, sino porque fui consciente de cuan efectivo fue el temor que aquella dictadura se esforzó por esparcir, que a 30 años de su desaparición, sigue operando activo e intacto.)

Abuela: (su comentario fue de la misma índole que mi abuelo, pero además me previno que no me metiera en política. La expresión de unas simples frases, ni siquiera mías en una pared, le significo a ella que “en algo ando” )

Hermano:(complice absoluto, le digo "si me internan vos venis conmigo") Vamos! (me responde)

Estas son las mas destacables las demás solo se remiten a resaltar que yo no estoy bien, que no soy normal, que necesito ayuda, que estoy loca...


Según la REA:

loco2, ca.
(Quizá del ár. hisp. *láwqa, y este del ár. clás. lawqā', f. de alwaq, estúpido; cf. port. louco).
1. adj. Que ha perdido la razón. U. t. c. s.
2. adj. De poco juicio, disparatado e imprudente. U. t. c. s.
3. adj. Dicho de cualquier aparato o dispositivo: Que funciona descontroladamente. La brújula se ha vuelto loca
4. adj. Que excede en mucho a lo ordinario o presumible. U. en sent. positivo. Cosecha loca Suerte loca
5. adj. Dicho de las ramas de los árboles: Viciosas, pujantes.
6. adj. Fís. Dicho de las poleas u otras partes de las máquinas: Que en ocasiones giran libre o inútilmente.

Según yo :

1. Yo no perdí la razón ella me perdió a mi cuando se dejo monopolizar por el elitismo de una clase.
2. Prudencia: Templanza, cautela, moderación. Menos mal que soy imprudente... lo moderado es siempre cobarde.
3. Control: Comprobación, inspección, fiscalización, intervención. Que bueno estar fuera de eso!
4. Presumir: Sospechar, juzgar o conjeturar algo por tener indicios o señales para ello. Utilizando esto como excusa se han cometido las peores atrocidades(que la REA define como locuras) Por suerte excedo toda sospecha.
5. Qué soy que?! Pujante como las ramas de un árbol para con la tierra que le dio vida y ya no puede contener porque ahora quiere ir mas allá, superándola. Ah! Mierda!!
6. Utilidad: Provecho, conveniencia, interés o fruto que se saca de algo. O sea que nadie puede sacarme, plusvalía, perdón, fruto... con razón esta como alternativa a la palabra libertad.

Che, al final estar loca no estaba tan malo...

Todas las definiciones, incluso estas últimas, son del DRAE :
http://www.rae.es/

Soy el cuco

Mientras el crudo invierno teñía de gris la calle de la ciudad, refugiados en un bar ellos se protegían detrás de la ventana de ese frío viceral, que atentaba con competir con el frío que sus corazones albergaban.
Observando como los transeúntes se aferraban a sus ropas tratando de escapar de aquel sabor a muerte que penetra el paisaje, ultrajando canallescamente su belleza. Una suave melodía interrumpió sus pensamientos “... nos divertimos en primavera y en invierno nos queremos morir...”, Charly, siempre tan oportuno, convirtiéndose en la banda sonora de esta charla para pasar el tiempo. Recorriendo aquel itinerario de temas de culto en una conversación con un amigo: amor, desamor, ideologías, utopías, música... en estos años de amistad, cuántas veces los habremos hablado? Y sin embargo no pierden el sabor a café... .Tráfico de cigarrillos mediante, llegamos a un territorio desconocido, un tema nunca antes tocado, por lo menos no con esa crudeza: nuestros temores.
La pregunta era ¿qué nos deparará el futuro? Qué se atreverá a regalarnos el destino y que nos arrebatará. La obsesión paranoica hacia el devenir se apoderó de nosotros por unos instantes, las caras de aquellas personas en las que no deseábamos convertirnos se dibujaba delante de nuestros ojos.
La soledad debe ser el fantasma más tenebroso al que los seres humanos huimos. Desde niños nuestras peores pesadillas se hacen realidad en la soledad, “el cuco” jamás aparecía con mamá o papá cerca. Y cuando crecemos, creemos haber madurado y ya no huir de él, pero nos equivocamos atrozmente, ya que éste muta y deja de ser una sombra que aterra infantes y se convierte en otra forma de temor, un temor más “adulto”. El temor a llegar a determinada edad y no tener hijos, a no tener pareja estable, ni un amor con quien envejecer...
Aún seguimos huyendo al cuco.
¿Pero a que le tememos? Si en la soledad no encontraremos nada, mas que a nosotros mismos. Entonces... a eso le tememos? ¿Acaso seremos nuestra peor pesadilla?
La gran revelación que esa tarde de café y cigarrillo me dejo fue: “el cuco soy yo”, siempre fui yo, nunca hubo nadie más en mi cuarto a los 6 que yo, no hay nadie mas en mi cuarto a los 22 que yo...



Dejemos de correr, deja de correr, dejo de correr y por fin me enfrento al cuco.