En esta puta ciudad

Tu esporádica presencia volvió tus ojitos de cristal solo unos mas… azules y preciosos, resaltaba aun mas adornados por tu cabellera color miel que en concierto con esas mejillas rojizas inspiraban una maravillosa salubridad, tu pasibilidad contrastaba con esa sonrisa picaresca que enamoraba… un niño de comercial.
Falsa imagen de la realidad, hace que mis ojos sientan su incapacidad, tanto tarde pequeño corazón en ser realmente capaz de ver, que ya nada podía hacer. En ese grupo de almitas a condenas asumidas la tuya se empeño en pasar desapercibida…y lo logro, solo tus ojos de cristal llamaron mi atención pero el vitral de apariencia que con tanta perfección dibujaste en ellos me mantuvo lejos.
Por dictado casual o causal en mi despedida a ti me acerque, a tu lado reí y jugué, mientras la luz de esos ojitos de cristal me iluminaban como a la protagonista de una obra de teatro, bajo el reflector principal. En el fervor de esa informal conversación tu dulce voz, relatora de aventuras infantiles, se vio emboscada por una realidad que se traspiraba en tus palabras, intentando ocultarte te mostraste en rojas y sangrantes heridas que tenían la firma de la sentencia que te sometía, el sello indeleble de la maldad lo tenias gravado en tu piel para toda la eternidad…el juego era el disfraz en el que tu inconciencia cómplice de tu inocencia te protegían.
Y por primera vez te vi…pequeña almita jaqueaste la coraza de mi corazón y en un crack se partió… esa absurda armadura levantada en las simientes del miedo a una realidad que no seria capaz de manejar, uniformada detrás de los prejuicios que mi profesión me imponía, la vi caer…doblegada ante ti.
Allí tan cerca de ti, vi que tus hermosas mejillas habían sido enrojecidas de los bofetazos de la vida, que tus azules ojos, una vez negros, fueron desteñidos por interminables lágrimas derramadas a través de ellos, que tu pasibilidad era el resultado del abatimiento de un corazón cansado de luchar…esclavizada mi alma a tu realidad en tus ojitos de cristal pude entrar te vi recolectar heridas no merecidas, no buscadas, ni debidas; te vi abortada lágrimas a las que no le dabas el privilegio de la vida; te vi lamer ajenas cicatrices que tras cada mentira revivían; te vi…por primera vez en meses te vi.
Jamás escuche un grito de desesperación tan dulce como el de este pequeño principito de ojitos de cristal, la luz de sus ojos ya no me enaltecía, sino que ahora era como un animal que en el camino iluminada por la luz de un desenfrenado auto, tarde vi tu verdadera luz, ahora solo espero el impacto.
Perdóname principito por que no te pude ayudar…perdóname por no poder ayudarte a gritar…perdóname por no ser siquiera tan fuerte como vos y derramar estas hipócritas lagrimas en soledad…

Ciudad de pobres corazones_Fito Paez

En esta puta ciudad

todo incendia y se va

matan a pobres corazones

En esta sucia ciudad

no hay que seguir ni parar

Ciudad de locos corazones

No quiero salir a fumar

no quiero salir a la calle con vos

no quiero empezar a pensar quien puso

la yerba en el viejo cajón

Buen día al Lexotanil

buen día señorabuen día doctor

maldito sea tu amor

tu inmenso reino y tu ansiado dolor

que es lo que quieres de mi?

que es lo que quieres saber?

no me veras arrodillado

Dicen que ya no soy yo

que estoy mas loco que ayer

y matan a pobres corazones

Por si la quieren escuchar

http://www.youtube.com/watch?v=hKxN0kDBY6g

El infierno de Febo

La noche desteñida pierde su pigmento protector, y un éxodo de estrellas huye a refugiarse de las lágrimas de desamorados melancólicos que solo les hacen el amor en el frenesí de la tristeza, para luego despojarlas de sus miradas por la ceguera de un nuevo amor. Huyen asustadas por un dolor en potencia, que las acosa en su posibilidad de acto. Perseguidas por sus sombras, estas estrellas absolutas, omnipotentes pobladoras del oscuro firmamento, tropas sicarias de lunas protectoras de poetas… No hallarán jamás lenguaje braile posible con el cual competir con ese amor, que de todo lo bello las desalojo.
Este ejército en retirada, de cotidianas batallas que se anuncian perdidas apenas comenzadas, va dejando en su marcha medrosa los despojos de un campo de fuego, paisaje de cicatrices belicosas, que en posguerra ilumina Febo.
Acorralando la noche, en su crisol de colores, se impone un nuevo dictador. Mucho más poderoso, de luz solemne e irrefutable va preparando el lugar a las criaturas que pueblan este nuevo día, apuntalado en las ruinas de la noche.
De las entrañas del noctámbulo se abre paso un nuevo ser, una bestia germinada con cada rayo de luz. Hijos del día, paridos por el sol entre los miserables desechos de una pasión, con una alarido desmedido, el lobo le aúlla a su progenitor, y Febo sabe que nació.
En el reino de la luz, los derrotados de pasiones desmesuradas, que en la noche supieron ver su esplendor, quedan a merced de estas bestias devoradoras de amantes. Y estos amados, señores absolutos, esclavizan sin piedad.
Poco a poco la tierra comienza a poblarse de sus nuevos habitantes. Diurnos hombres lobo cuyas garras y dientes se develan con cada rayo de sol y su ferocidad es alimentada por el indulto que le ofrece el celeste firmamento. Estos seres restauran su control sobre sus insurrectos amantes. El orden es nuevamente impuesto, la anarquía se disuelve en de trímetro de la muerte del poeta.
Cada día entre el alba y el ocaso en la tierra se renueva el poder. En la noche soy el amo que enloquece tu ternura y desborda tu pasión, y con la primera luz de un nuevo día escucho tu voz… “no esperes nada de mi”… encadenando mi amor.

Morada

Abrió los ojos, el aire corría por su garganta como un huracán que daba vida a su paso. A medida que ese aire penetraba en sus pulmones, estos se engrandecían orgullosos de ser el fundamento de una vida; y ella sentía nuevamente su pecho, sus huesos, su carne, su piel. Hacia mucho que no sentía tan sanamente la vida correr por sobre ella.

Delante de sus ojos no tenia la realidad material del mundo que todos contemplamos al mirar, sino que cual si estuviera en una dimensión paralela, veía atravesar diferentes escenas: primero vio a una niña, que absolutamente independiente aspiraba ser una profesional; luego a una adolescente, que soñaba con ser artista; luego a una joven, que utopiazaba cambiar el mundo...y luego miro un espejo, no vio nada, solo vacío, morado vacío, doloroso e hinchado vacío...

Enderezo la cabeza y vio una bestia , demoníaca, aterradora como ninguna, en su versión más dantesca la asechaba; ella miro hacia todos lados, pero no encontró escape alguno. En cambio, las paredes de la habitación parecían acercársele, acorralándola. No le quedaba salida. La bestia se acerco, la olfateo y el hedor de su miedo le desato sus mas depravados instintos. La devoro sin piedad, mientras ella buscaba en esa extraña criatura, que no era hombre que no era animal, buscaba, inútilmente en sus ojos, algo que le hiciera sentir que eso que la atacaba era capaz de parar, buscaba un alma. Pero en esos profundos y lacerantes ojos negros no hallo mas que locura en su estado mas puro y diabólico, nada cuerdo había en esa mirada. Detrás de esos ojos solo se alojaban el odio y la muerte.

De repente ella dejo de ser. Y entro a un mundo que no conocía, infernal, donde no existía más que como un espectro. En esa condición le era imposible sentir, creer en la vida se había vuelto un vano recuerdo de alguna vieja costumbre del pasado, crear se había convertido en una absurda utopía. En sus días, las horas, transcurrían con la pesadumbre con la que los caracoles se traslada por los jardines: imperceptibles, eternas, y siempre huyendo a algún refugio que los ampare de la mano inquisidora del hombre.

Condenada en cada segundo que pasaba, el paisaje del que una vez ella había estado tan enamorada, que había sido tantas veces su musa creadora, simplemente se desdibujaba a su alrededor. Cual si fuera un cuadro que recién plasmado sobre el lienzo por un apasionado artista, fuera presa de una despiadada lluvia que con su latigantes gotas desgarraban el óleo de ese soporte de sueños y pasiones, deshaciéndolo, derritiendo su esencia. A su alrededor todo desaparecía, sin desparecer por completo. Moría sin nunca llegar a fallecer. Era un entorno que agonizaba ante su indiferencia. En esa confusión solo se reconocía por el dolor que sentía , solo eso era real, ni siquiera ella lo era. Solo podía ser a través de ese dolor, ella ya no existía, se había convertido en su dolor.
De repente todo se hizo negro... cual si fueran persianas la penumbra se fue desplazando, y la claridad se hizo de nuevo. El aire escapaba de su boca, y a su paso ella sentía nuevamente su pecho, sus huesos, su carne y su piel. Supo que estaba y que existía, y al ver en esa claridad se percato que aún se encontraba en frente al espejo. En él su reflejo, más esplendoroso que nunca, deleitaba en todo su ser. Ya no tenia que cubrir la morada y avergonzada piel, ya no tenía que huir, ya no tenia que temer, ya la vida había vuelto a ser suya. La bestia hacia mucho había sido derrotada, y su recuerdo ya no la atormentaba, solo le recordaba cuan valioso era cada uno de sus suspiros.

30 de Noviembre semana internacional de la lucha contra la violencia de Género.

Mentime que me gusta

La honestidad en la actualidad esta sobrevalorada. Con la excusa de “soy honesto” se dicen terribles aberraciones, me a atrevería a decir, incluso, que hoy día la agresión verbal ha mutado y ahora se llama sinceridad.
Las peores cosas han sido dichas y justificadas con un “¿preferís que te mienta?”, ante lo que cualquiera de nosotros dice NO, quién en su sano juicio elige una mentira, no es políticamente correcto. Con este mismo fin son utilizadas frases de la talla de “bueno, pero por lo menos soy sincera”, o la vieja y siempre utilizada “la verdad duele”.
Yo me pregunto: De qué ignorante soberbia pecan aquellos que se creen abanderados de la verdad. ¿Quién es capaz de definir que es verdad o mentira en este mundo? O aún peor ¿Quién es capaz de definir que discurso humano es verdadero o falso?
Como Profesora de Historia en determinado momento de la carrera me encontré ante la crisis de descubrir que la historia del mundo son solo discursos, los que no suelen dar cabida a las personas comunes y corrientes ( por los general de menos recursos económicos y sociales), cuyas vidas son anuladas en la línea progresista de la historia. Y en presencia de tal comprobación de lo obsoleta que puede llegar a ser la famosa “verdad” me pregunto:

¿Honestidad respecto de que verdad?

Por consiguiente creo que no es valerosa ni mucho menos valorable la “honestidad”; por el contrario esta canalla concepción de la vida no hace más que ocultar las cobardes inseguridades de las personas, y los más terribles efectos que de ellas se desprenden, escondidas tras verdades preconcebidas como absolutas.
Parada en la inestabilidad de lo endeble de la realidad, de la verdad, de todo lo sólido desvaneciéndose en el aire (como diría Marx), yo prefiero la mentira. Las historias de Baudelaire, los cuentos de Poe, los libros de Wilde, los escritos de Borges, entre tantos miles de otros, no eran en su mayoría verídicos…. Los sueños, los anhelos, la imaginación, no son “verdad” (desde el concepto del que aquí se trata).
Yo elijo que me mientan… Siempre lo voy a elegir, la mentira no tiene estructura de realidad comprobable que la limite, porque no importa comprobarla en tanto que es concebida como mentira esta libre del escrutinio empírico o probable. Puede ser cuanto quiera ser. Puede convertirse en sublime .O, y al mismo tiempo, ser la manifestación mas cruel posible…pero aún así en este caso no es determinante, porque es reversible, moldeable, mutable, no hay nada que la contenga y la esclavice una forma determinada y a sus efectos . Desde el momento en que se emiten dejan de pertenecer a su creador y es capaz de ser transformada por cualquiera.
Por eso no hay nada más peligroso que mentiras vestidas con armaduras de verdad, son la fiel encarnación de los poderes destructores de la propiedad privada (en este caso de la propiedad privada de la mentira) en las relaciones sociales. La privatización de la mentira, la convierte en “verdad”, esa verdad de la que el honesto se jacta. Cuando oímos frases como “es verdad” en realidad oímos “es mi mentira”, pero la propiedad no permite que nadie mas que su dueño acceda a ella, adjudicándole el mote de verdad, o mejor dicho, “No pasar, propiedad privada”.
La mentira asumida, reconocida, consumida y aceptada como tal no puede ser poseída ya que esta a disposición de quien se le antoje creerla, cambiarla o destruirla, nada evita que lo haga, porque no condena a una sola visión posible de quién la emite y a quien la recibe, sino que da lugar al cambio… a la constante metamorfosis…

Inmolación

Ausente palpita en su potencialidad la lágrima, absurda se siente detrás de esa sonrisa, que la disfraza, la disimula, y la hacina.
Pero ya no hay represas que la puedan mantener presa, ya no hay apariencia que maquille su existencia. Y necesita nacer…
Parida por el olvido recorre el camino que comienza en un corazón al dolor sometido. Como la sangre de una herida, que en su ruta es interrumpida, busca una veta que le permita ver una salida.
A través de sus ojos ve la luz, tan cerca y tan distante; atrapada detrás de ese cristal aislante. Presiona, empuja, golpea, pero nada la libera. Pasan días, semanas, meses y sigue allí atrapada… ya no le quedan esperanzas que le permitieran creer que algún día podrá salir. Ya cómoda contra el cristal, asumiendo la presión como su cotidianidad, sólo por inercia costumbrista, no deja de empujar.
Un día algo inesperado ocurrió. Detrás de los cristales ve una imagen que sutilmente se esboza, y se para solemne frente a esos ojos. El rostro evasor de su progenitor, el origen y causa de su existir, como una revelación divina, lo ve ante sí.
Un alud de emociones precipitan sobre su corazón, pero prima el dolor que en la vacuidad del recuerdo creció. Esos ojos ya no toleran tal visión, el cristal se rompe en una suerte de inmolación que, astillando su desazón, explota sin control.
El momento tan ansiado llegó. Dando a luz esa lágrima, culmina el martirio de meses sin suspiros.
En esa vida corta, pero no menos esplendorosa, la lágrima carga en su interior, lo que una vez fue amor. Constituida en la ruina de semejante imperio, un final suicida la espera a orillas de su mejilla. La desdicha de un amor, la ausencia de una pasión, la traición de una ilusión, la muerte de un corazón, se desangra en una lágrima, que muriendo vivió.

Feliz Cumpleaños a Mi!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Homenaje a miEsa soy yo hace 20 años, y el pelado mi hermanito...

Este posteo me lo voy a dedicar a mi… un día como hoy hace 23 años, en una soleada tarde de primavera alrededor de las 9:10 de la mañana en el cuarto 910 de un sanatorio en Varela , nacía yo. Y no es recurso literario para adornar el relato, realmente nací el 9/10 a las 9:10 en el cuarto 910, según una numerologa a la que una vez mi mamá le comento, todos los números tienen algo bueno y algo malo, en los míos, tan marcados a lo largo de mi vida, significan que voy a ser muy exitosa por el 10 pero que el 9 implica una falta espiritual que podría resultar boicotiador de lo primero. Sinceramente no creo en una miérda de todo eso…. No es la mejor manera de contradecir que tengo carencia espiritual, pero bue… jaja

Hoy 23 años después de ese día, profesora de historia, futura profesora en educación (por ahora si no cambio en el camino), llena de ideas e ideologías, agradecida con la vida por haberme ligado a gente tan maravillosa, contenta de tener tan buenos amigos, me paro ante las velitas sin saber que pedir, porque hoy puedo decir que SOY FELIZ!!!!!

A la hora de describirme mis palabras se inhiben no por timidez o humildad, de la que si carezco hace ya mucho tiempo, sino por incapacidad, quizá la abundancia de información por conocerme tanto, quizá por conocerme muy poco, o quizá porque mis personalidades en un ataque de celos inmanejable me prohíben que describa solo a una… mejor se lo dejo en manos de quien maneja la palabra muchísimo mejor que yo….

“Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo me pregunto-- todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un de una falta de tacto...Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de con temporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquella desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, esta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abuse de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junta con las gallinas.Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. E1 hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto mas insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.”

Gracias, Girondo!!!

Bueno ahi están todas mis personalidades, por lo menos las que entraron.... el desorden de las fotografías respresenta un poco el caos que me generan, y que amo...

Como ya dije no se que pedir en los 3 deseos, ustedes que opinana que deba pedir?

Espejito, Espejito

Extraños labios se apresuran unos a otros por unos minutos de coliflor posados sobre su boca, en ella, el sabor de su desamor parece ser el narcótico predilecto de estos perdidos sujetos, quienes lo absorben gozosos de poderse hacerse de ellos. Con ese veneno de malquerencia uno por uno los infecta .

En sus pupilas eclipsadas, el sol suplica que el velo de la luna no lo desnude, ya no desea ser admirado, apetecido o soñado. La gris luna, heraldo de la inquina, seduce a través de la repugnancia, que a cada uno, les brinda con la más letal sonrisa.

Esta tropa suicida con pretensiones de supermanes salvavidas, intenta caricias renacentistas, pero esa piel, tras los destellos de su blanca pureza, esta enferma y esas “heroicas” manos, se engangrenan. Son un plato que alimenta, con voracidad, su inapetencia. Y sin embargo no cesan, siguen admirando a la princesa.

De niños deberían advertíos que los príncipes y princesa y los villanos y villanas de los cuentos, en la realidad, siempre, son la misma persona. Aquella que encierra en si el orgasmo más sublime y jubiloso, y la masturbación más solitaria y banal.

Bien lo sabrá Blanca nieves, que sin príncipe y de rodillas suplica no ser más el sicario servidor del dolor. Con el temor en su alma, de no saber si volverá a ser capaz de amar, confía en que el espejo le dirá la verdad… Parada frente a este, expone su cuerpo desnudo: su piel podridamente enferma de tantas caricias equivocadas, sus pechos desgarrados por besos que confundían necesidad con amor, sus cabellos pajosos y despeinados, hastiados de ser la cortina lúgubre de su apatía…Su mirada… su pesada mirada escondía a tornasol lagrimas que se derramaban con el disfraz del sudor, sobre sabanas de lujurias auspiciantes…

Blanca nieves necesita una verdad, sabe que solo el espejo se la podrá susurrar, expectante lo mira, su boca medrosa intenta emitir las palabras, acompañada de una respiración apresurada.Blanca nieves teme y fabula, anhela que por una vez el espejo este de su lado y la libere de la condena de estar oculta en la imagen que le muestra. Implora, con el palpitar cansado y abatido de su corazón, dejar de despertar ese falaz amor. Desea con la fuerza que aún le queda que el espejo ya no mienta y muestre la verdad, que deje de contemplarla con hipocresía, y vea la miseria que en ella se hacina.

Blanca nieves decidida a emitir con su voz las palabras, piensa... espejo maldito que aun alienas mi alarido, libérame de la condena a la que esa traición me ha sometido...

Y pregunta:

Espejito, espejito… dime… ¿quién es la más bonita???

-Tu Blanca nieves, tú eres la mas bonita…

Manifiesto Iracundo

15:00

El preludio al hastío se inunda de absurdas fantasías que pretenden, vanamente, soslayar esa pesadumbre.

- Que favor me haría este tipo si no viene- la voz de Pablo nos expresa a los dos.

Sin embargo innocuos son, como todas las fantasías, ante la omnipotente realidad que se acerca caminando y sin vida a golpearnos las cabezas. Arrastrando nuestros cuerpos contra toda su voluntad entramos al aula.
El sonido de su voz es tan animosos como su pesar caminar, el dinamismo se desgranaba al no encontrar forma de expresión en este ser, y en concierto nosotros nos desgarrábamos ante semejante anti-inspiradora presencia.
"¿Por qué estos pupitres serán tan chicos? " pensaba mientras sentía que aprisionados en ellos el bozal ideológico que nos auto impusimos se hacía más asfixiante. La incomodidad y el tedio disfrutan del placer morboso que mutuamente se generan, y nosotros no podemos escapar de ellos.
El profesor -aunque esa categoría le sienta tan bien como a un niño la campera de su padre- se levanta, camina con su café en la mano, con la pasividad de quien ya nada le importa en la vida. Sus palabras se arrastran desde su boca hasta nuestros oídos, cual moribundo, sin fuerza, que intenta un último suspiro. Se detiene... Vuelve a empezar... y las palabras, agonizantes, ya no alcanzan los oídos, mueren antes, sin llegar a ser escuchadas.

Y esto fue solo el preámbulo de la clase, todavía no comenzó con el tema. 15:45

Alrededor miradas petrificadas denotan a seres vacíos, simples cuerpos, siquiera en ellos se puede encontrar un paisaje entretenido... "y este banco sigue siendo tan chico"... Lo miro a Pablo, pero para cuando volteo ya se había ido, trate de adivinar a dónde, y lo vi recorriendo su pasado en un canoa literaria. Que afortunado, pudo escapar.
De repente alguien llama mi atención, Pabli había vuelto, y me escribe en un pedazo de hoja citando al profesor .... "el orden es natural" escuchaste ANARQUISTA de mierda....

"En el orden natural no hay posibilidad de Revolución, esta es la que hace la "historia" de la que habla"

"¡Claro! El mar no puede hacer otro ruido que el que natura le "ordena". Nosotros tampoco podemos gritar más que lo que se nos es llamado a rugir...por eso: ¡Viva Perón, Carajo!

-El orden en esas sociedades estaba regulado por la costumbre. La venganza privada será el antecedente del derecho penal- se escuchaba la voz del profesor como cortina sonora a nuestro debate, que aún mudo aturdía su discurso.

"Ese grito es costumbre, el error es institucionalizar la costumbre, sin juzgarla. Los hombres en sociedad no sólo nacimos para obedecer un orden sino para juzgarlo y valorar sobre él. Así se volvió la Revolución subversiva, porque queda fuera de esa institucionalización. Con razón me caen tan mal los abogados y el derecho."

-Pero no importa, ahora no lo van a entender después volveremos sobre ese asunto- creo que ya ni cuento las veces que este tipo dijo eso.

pd: Según este tipo ¿ cuando vamos a entender algo?"

"Sobre lo primero nada que agregar. Sobre lo segundo, lee lo que escribí hace rato largo"

Y ya lo habías pensado..., cuando asome mi cabeza y leí sobre su pupitre el texto que me señalaba, desde el primer reglón se leía una referencia a aquella materia que alojaría todas los "después" que los docentes suelen anunciar y que nunca llegan.

-Las mujeres cambiaban de apellidos y de familias- continuaba con su seudo clase hablando del crecimiento de las familias con la anexión de las familias políticas y del rol del hombre y de la mujer en esta situación, suena más interesante de lo que era en vivo y en directo.

"La sociedad machista es una paradoja: los hombres que supuestamente, tienen el control se ven sometidos a ser esclavos de su apellido y ( según lo que entendí de este tipo) la mujer tiene una movilidad mayor, una movilidad de identidad. El hombre no tiene permitido un cambio tan radical como este."

"¡Genial!"

"Lo que me lleva a pensar, que aquellos que tienen "el poder" se ven limitados a una estructura..."

"Paulo Freire"

"... aquellas libres de estructura se ven sometidas a la estructura de quien las posee.
No existen las sociedades de género, ni el poder que tiene que ver con ello, sino con las clases en tanto que aquel hombre o mujer que posee un poder de clase (dinero) se puede cagar en todas las estructuras (ej: Napoleón coronándose sólo y cagándose en la estructura divina de poder)
El machismo y el feminismo, en lo referido a determinantes de poder, es una gran mentira!!

Que revelación acabo de tener ,jaja"

"Me asombra que aún sigas escuchándolo. Está muy bien. Así luego lo putéas con fundamento."

-"Ningún hombre puede ser juez en causa propia"- cita este Bartolito[1] con Alzheimer, y con ella intenta reforzar su idea de que el hombre no puede hacer justicia cuando es el afectado porque es una "bestia", según sus palabras.

" 'Ningún hombre es juez en causa propia'
¿Por eso la pequeña burguesía debe conformar esa cabeza intelectual ( la candela- de Silvio, como una vez me lo dijiste) que guía las pasiones del sometido proletariado? ¿Hay qué educar a la pequeña burguesía para que adoctrine al proletariado?"

"Exactamente. No es posible el autogobierno cuando se tiene semejante concepción del hombre. ¿ Qué curso puede darle a la revolución un tipo que concibe al hombre como una bestia? De ningún modo. A una bestia sólo puede decírsele un domador y nada más. Y al parecer la Burguesía pudo comprar todos los látigos.... Ah, no...no le fue necesario. Inventó el Estado para ostentar el monopolio del látigo domador de bestias..."

"Con estos comentarios se me ocurre pensar (o delirar) ¿Marx y Hegel habrán escrito el "Manifiesto Comunista" muy aburridos?"

"¿Aburridos o iracundos? porque a mi ya me está enojando.
Otra cosa no tires todos estos papeluchos por turnos (una vez vos, otra yo), empecemos a subir estos chats a nuestros Blogs. Con una buena contextualización puede ser algo lindo para compartir. Sobre todo para desasnar a quienes no terminan de entendernos del todo. La idea fue mía. La primera en publicar sos vos, la próxima la hago yo. Valen todos los recursos literarios que tengamos a mano"

"Estaba pensando lo mismo, no vas a poder atribuirte el derecho de la idea, jaja.

-Bueno vamos a tratar de rebobinar un poco todo lo dicho hoy...

"rebobinar dijo? No por DIOS!! TODO OTRA VEZ!!!"

"De verdad estabas pensando lo mismo? ¡Qué bueno! Me encanta más aún la idea. No me enorgullecía el monopolio de la idea tanto como me enorgullece que estemos igual de locos.
Que rebobine todo lo que quiera. Pero que apreté play x 2 porque yo 17: 30

ME VOY"

Y de esta forma nació este nuevo espacio compartido de nuestros blogs con la intención de hacer algo que valga la pena de esas interminables horas de Introducción al Pensamiento Social, que lejos de cumplir nuestras expectativas cuando nos inscribimos no tiene una orientación sociológica sino que, al ser abogado el profesor, estamos viendo el origen del derecho medieval. Quienes nos conocen sabrán que "felices" estaremos con esto. Pero bue, este es nuestro humilde intento de reciclar el enojo e indignación que por esas horas nos contaminan.

La próxima entrega en http://interferencia-total.blogspot.com/

[1] es la tortuga que vendría a ser como el par masculino de Manuelita

Pasajeros en trance

Por qué será que los humanos pasamos toda la vida corriendo detrás de algo, que en últimas instancias nunca sabemos detras de qué.
Hagan un ejercicio, parense 5 minutos en la calle, y lo notarán. Los automovilistas reaccionan con una vehemencia terrorífica ante quien tarde una milécima de segundo en mover el auto. Los bocinazos, convertidos ya en parte del paísaje sonoro de nuestras ciudades, ya no convocan nuestra advertencia, paradoja si las hay que aquello que en origen naciera para alarmarnos e irrumpir la rutina de nuestra atención, haya sido enmudecido por la cotidianeidad... como ocurre con tantas otras cosas en la vida. Los conductores, furiosos, creen que la cantidad de insultos que les proporcionan a los demás sirve para empujar la fila de cuatro cuadras de autos embotellados a avanzar a mayor velocidad. Y los conductores de los autos de adelante que, cuanto más agredidos, menos se mueven castigando al de atrás por su desesperación, sin "mea culpa" que los hiciera reconocerse en ellos. Generando en estas condiciones una situación casi belicosa y caótica, que termia deviniendo en cuadros por demás de violentos.
Yo siempre me he preguntado ¿a donde van, que tan apresuradas estan por llegar estas personas? Los horarios a cumplir son comprensibles, pero lo más triste de esto es que muchas veces no hay un horario dictando el ritmo de este trote, sino que se corre por innercia. Hasta de vacaciones corren, como si se cumpliese con un itinerario de cosa por hacer. Nunca se esta en la calle por simple estar, sino que siempre se esta llendo a algún lado o huyendo de otro, y es un momento que debe pasar lo más rápido posible, así llegar a donde uno se dirige, para nuevamente partir.
Hay muchísimos más ejemplos de esta conducta en otros escenarios de la vida como por ejemplo una carrera universitaria (curioso es que los estudios de una persona para nutrirse intelectualmente sean llamados "carrera",aunque no es tan curiosos si todos reconocemos que durante toda nuestra fromación académica corremos detras del título); también se corre por un trabajo (la alienación absoluta, el dictado de las horas laborales son los canones mas aterradores para el hombre, inquebrantable mandamiento el de llegar a tiempo, cuestenos la vida ello, ¡mas ¿qué vida?! si nuestra vida ya es el trabajo, pareciera que si se llega tarde a trabajar, se llega tarde a la vida -quizá de aquí provenga la idea de correr detrás del título, es imprescindible integrar el mercado laborar cuanto antes sino no estaríamos "viviendo"-); y como no mencionar la carrera por una mejor situación económica (no importa raza, cultura, credo o status económico, todos corren detrás de esto, que nunca llega a ser lo pretendido, porque siempre queremos una mejor, doloroso saber que la humanidad se unifica detrás de la codicia.)

¿Acaso esos momentos donde uno se encuentra en tránsito no se vive? ¿vivir es sólo llegar? Desgraciadamente debo darles una mala noticia, pasamos más horas de nuestra vida sobre un auto, un colectivo, un tren o simplemente caminando en la calle hacia algún lugar, que las que pasamos estáticos en lugares confortables. Entonces si la vida es encontrarse en permanente transición, por qué no dejamos de correr?.
Quizás si nos detenemos un segundo en ellos podríamos descubrir que los lugares a los cuales nos dirigimos no son mejores de los que partimos, y que quizá esos momentos de "movimiento hacia..." si bien no tan comodos, son más placenteros e interesantes que simplemente llegar... y quizá, sólo quizá, al darnos ese espacio de reflexion nos demos cuenta que realmente no nos gusta el camino elegido ni el lugar al que nos dirigimos y optemos cambiar de rumbo al cual transitar.

Todos somos pasajeros en trance perpetuo, "...aferrarse a las cosas detenidas, es ausentarse un poco de la vida..."

La locura al poder

Todos sabíamos que este momento iba a llegar, de una vez por todas la cuerda cedió y corte polea...
Todo comenzó una noche de pelis con mi hermano, estábamos viendo “Los edukadores”, en un momento determinado de la película uno de los protagonistas pinta en la pared la frase: “Cada corazón es un célula revolucionaria”. Tan simple, bella y sublime, me estremeció, pero... por qué? Si yo he leído frases mucho más fuertes que esa ,que no me dijo nada que yo ya no supiera. En ese instante me di cuenta lo que genero esa reacción en mi no eran las palabras en sí, sino la imagen: la violencia del impacto de ver esa frase en rojo sobre la pared, soporte contranatura para ella, palabras fuera de su hábitat de origen.
Pero esto es lo que pasa cuando las ideas superan a las palabras, cuando son tan inmensas que la simple materialidad que el lenguaje le pretende dar no las puede contener, y esa necesidad de expansión se ve canalizada en la superación de los limites que el papel les intenta imponer.
Crecen, comienzan a salir de las hojas, cautelosas caminan en puntitas hacia los márgenes de hoscos apuntes de clase. Para no ser descubiertas por alguna mirada inquisidora, se refugian en la solapa de algún cuaderno. Luego el insitito las supera, y van más allá y se hacen virtuales; entran en la red, donde navegaran sin rumbo fijo por nicks, blogs, flogs y demás. En algunos casos llegan a carteles que las pasean por las calles reforzadas con voces de protesta que les dan sonoridad. Otras hasta llegan a hacerse famosas y salen en Tv. en boca de algún intelectual mediático o de algún simple mediático ( sin lo de intelectual), buscando en ellas dar autoridad a lo in-autorizable.
Sin embargo ciertas frases, las más afortunadas, toman las calles. Son llevadas allí por algún joven cuyo corazón se vio conquistado por ellas y decide dejarla en paredones a mitad de la noche para que pasen sus días gritando su verdad.
Los graffiti son la expresión de la ideología en los jóvenes, que son el umbral al pueblo que puede cambiar al mundo. En esa pared a miles de millas sueño del lugar donde fueron paridas, superan los limites que el elitismo intelectual le suele imponer. Se vuelven gigantes y combativas, dando fuerza a los desesperanzados que creen en ellas y acosando a quienes las niegan.
Quizá eso fue lo que me sedujo... ver como las estructuras que contienen los ideales se vuelve obsoleta ante la fuerza inherente de los mismos.
Entonces decidí dejar salir todas esas frases que tenía encarceladas en mí para que sigan su camino y, aunque sea un poquito, fueran más allá. Comencé a pintar esas palabras por las paredes de mi cuarto. Sentía que a medida que lo hacía me desnudaba y vestía con mis ropas esa pared para que quien las necesitará pudiera tomarlas de allí.
En un momento volví a mi infancia, me olvide que soy profesora , que soy una estudiante responsable y aplicada y me entregue a mis mas triviales instintos y empecé a jugar tirando latigazos desprólijos de pintura sobre la pared, pintándome las manos y haciendo dibujos con ellas. Desde que era muy chiquita que no pintaba con las mano. Libre de toda absurda norma de conducta y decoro, sin miedo a ensuciarme, pase una tarde que no voy a olvidar nunca en mi vida. Espero haberlos convidado un poquito de esa sensación a ustedes y que este relato no haya sido solo una vana manifesteción hedonista de orgullo hacia mi

locura .

Reacciones:

Ante el hecho consumado las reacciones fueron diversas pero en todas predominaba imperante el calificativo “loca”.

Máma: ¡Que hiciste! ¿Esta criatura tuvo un brote psicótico! (minutos más tarde, luego de digerida la primera impresión) Si te cortas las venas lejos del acolchado que lo manchas ( una capa, satirizó un hecho que la supero)

Pápa: ¡Ahh Ahhh... vos no estas bien! ¡Esta chica tiene problemas! Ahhh Ahhh... eso no es normal! ¡una persona normal no hace eso!( todo esto acompañado de una caminata frenética por toda la casa entrando y saliendo de mi cuarto) – horas mas tarde vuelve a entrar y dice- Cómo vas a hacer para dormir acá, esto enloquece, te sentís perseguidos por las palabras, guarda que no se te caiga ninguna en la cabeza y te aplaste. ( sentirse perseguido por palabras como revolución, libertad, amor... por frases de Silvio, el Che, Galeano... Que maravilla, esto supero mis expectativas!!)

Abuelo: Si vienen los milicos te van a llevar.(No dijo más, y sin embargo le alcanzo para estremecerme. No por la posibilidad de que algo así realmente me pueda suceder, sino porque fui consciente de cuan efectivo fue el temor que aquella dictadura se esforzó por esparcir, que a 30 años de su desaparición, sigue operando activo e intacto.)

Abuela: (su comentario fue de la misma índole que mi abuelo, pero además me previno que no me metiera en política. La expresión de unas simples frases, ni siquiera mías en una pared, le significo a ella que “en algo ando” )

Hermano:(complice absoluto, le digo "si me internan vos venis conmigo") Vamos! (me responde)

Estas son las mas destacables las demás solo se remiten a resaltar que yo no estoy bien, que no soy normal, que necesito ayuda, que estoy loca...


Según la REA:

loco2, ca.
(Quizá del ár. hisp. *láwqa, y este del ár. clás. lawqā', f. de alwaq, estúpido; cf. port. louco).
1. adj. Que ha perdido la razón. U. t. c. s.
2. adj. De poco juicio, disparatado e imprudente. U. t. c. s.
3. adj. Dicho de cualquier aparato o dispositivo: Que funciona descontroladamente. La brújula se ha vuelto loca
4. adj. Que excede en mucho a lo ordinario o presumible. U. en sent. positivo. Cosecha loca Suerte loca
5. adj. Dicho de las ramas de los árboles: Viciosas, pujantes.
6. adj. Fís. Dicho de las poleas u otras partes de las máquinas: Que en ocasiones giran libre o inútilmente.

Según yo :

1. Yo no perdí la razón ella me perdió a mi cuando se dejo monopolizar por el elitismo de una clase.
2. Prudencia: Templanza, cautela, moderación. Menos mal que soy imprudente... lo moderado es siempre cobarde.
3. Control: Comprobación, inspección, fiscalización, intervención. Que bueno estar fuera de eso!
4. Presumir: Sospechar, juzgar o conjeturar algo por tener indicios o señales para ello. Utilizando esto como excusa se han cometido las peores atrocidades(que la REA define como locuras) Por suerte excedo toda sospecha.
5. Qué soy que?! Pujante como las ramas de un árbol para con la tierra que le dio vida y ya no puede contener porque ahora quiere ir mas allá, superándola. Ah! Mierda!!
6. Utilidad: Provecho, conveniencia, interés o fruto que se saca de algo. O sea que nadie puede sacarme, plusvalía, perdón, fruto... con razón esta como alternativa a la palabra libertad.

Che, al final estar loca no estaba tan malo...

Todas las definiciones, incluso estas últimas, son del DRAE :
http://www.rae.es/

Soy el cuco

Mientras el crudo invierno teñía de gris la calle de la ciudad, refugiados en un bar ellos se protegían detrás de la ventana de ese frío viceral, que atentaba con competir con el frío que sus corazones albergaban.
Observando como los transeúntes se aferraban a sus ropas tratando de escapar de aquel sabor a muerte que penetra el paisaje, ultrajando canallescamente su belleza. Una suave melodía interrumpió sus pensamientos “... nos divertimos en primavera y en invierno nos queremos morir...”, Charly, siempre tan oportuno, convirtiéndose en la banda sonora de esta charla para pasar el tiempo. Recorriendo aquel itinerario de temas de culto en una conversación con un amigo: amor, desamor, ideologías, utopías, música... en estos años de amistad, cuántas veces los habremos hablado? Y sin embargo no pierden el sabor a café... .Tráfico de cigarrillos mediante, llegamos a un territorio desconocido, un tema nunca antes tocado, por lo menos no con esa crudeza: nuestros temores.
La pregunta era ¿qué nos deparará el futuro? Qué se atreverá a regalarnos el destino y que nos arrebatará. La obsesión paranoica hacia el devenir se apoderó de nosotros por unos instantes, las caras de aquellas personas en las que no deseábamos convertirnos se dibujaba delante de nuestros ojos.
La soledad debe ser el fantasma más tenebroso al que los seres humanos huimos. Desde niños nuestras peores pesadillas se hacen realidad en la soledad, “el cuco” jamás aparecía con mamá o papá cerca. Y cuando crecemos, creemos haber madurado y ya no huir de él, pero nos equivocamos atrozmente, ya que éste muta y deja de ser una sombra que aterra infantes y se convierte en otra forma de temor, un temor más “adulto”. El temor a llegar a determinada edad y no tener hijos, a no tener pareja estable, ni un amor con quien envejecer...
Aún seguimos huyendo al cuco.
¿Pero a que le tememos? Si en la soledad no encontraremos nada, mas que a nosotros mismos. Entonces... a eso le tememos? ¿Acaso seremos nuestra peor pesadilla?
La gran revelación que esa tarde de café y cigarrillo me dejo fue: “el cuco soy yo”, siempre fui yo, nunca hubo nadie más en mi cuarto a los 6 que yo, no hay nadie mas en mi cuarto a los 22 que yo...



Dejemos de correr, deja de correr, dejo de correr y por fin me enfrento al cuco.

Say No More

Entre 1900 y 1910 en Viena, aparece un periodista, Karl Kraus, que desde un duro cinismo se atrevió a criticar al periodismo del momento. Periodismo de masas. Para contextualizarnos un poco estamos hablando de una Europa en preguerra, donde el clima del estallido del conflicto se respiraba casi tanto como el hollín de las nuevas ciudades industrializadas. El periodismo de esta época -no muy diferente al de hoy en día- fetichizaba alrededor de la violeta idea de un posible enfrentamiento armado entre grandes potencias, alimentándola con la propaganda bélica. Hoy muchos historiadores consideran esta propaganda como uno de los factores en la génesis del estallido de la Guerra Mundial.

En esos tiempos Karl Kraus, comienza a sacar un diario "La Antorcha", destinado a esta critica, sin embargo llegado determinado momento decide dejar de editarlo y ante el pedido de sus lectores él responde : "Cuando los hechos de la realidad superan nuestra imaginación más febril, ya no hay nada que decir". Tras esta frase se llama al silencio dado que no creía que palabras como "horror" fueran capaces de describir el verdadero horror con el que amanecía y convenía todos los días.

" En esta época en la que ocurre justamente lo que uno no podía imaginarse, y en la que ha de ocurrir lo que uno ya no podía imaginarse, si pudiera, no ocurriría; en esta época tan sería que se ha muerto de risa ante la posibilidad de que pudiera ir en serio; que sorprendida por su lado trágico busca el modo de disiparse, y al pillarse con las manos en la masa se pone a buscar palabras; en esta época ruidosa que retiembla con la sinfonía estremecedora de acciones que provocan noticias y de noticias que disculpan acciones, en una época así no esperen de mí ni una sola palabra propia. Ninguna salvo ésta, justamente la que protege aún al silencio de ser malentendido. Pues hasta ese punto está firmemente asentado en mí el respeto por lo intocable del lenguaje, por su condición subordinada a la desgracia. En los reinos donde sobra escasez de fantasías, donde muere el hombre de hambre espiritual sin husmear siquiera lo ayuno de su alma, donde la pluma se moja en sangre y la espada en tinta, allí ha de hacerse lo que se piensa, pero lo que llega sólo a pensarse es inexpresable. No esperen de mí una sola palabra. Ni sería yo capaz de decir alguna nueva: a tanto llega el estruendo en el cuarto en que uno escribe, y no es momento de decidir si procede de animales, o de niños, o tan solo de morteros. Quien hace honor a las acciones deshonra acción y palabra a un tiempo y es doblemente despreciable. Es ése un oficio que no se ha extinguido. Los que ahora nada tienen que decir porque la acción tiene la palabra siguen hablando. ¡Quién tenga algo que decir que dé el paso al frente y calle para siempre!

Karl Kraus, La Antorcha (fragmento)

Me pareció rescatar a este personaje porque nosotros nos encotramos inmersos en un época en la que el periodismo de masas es el encargado de difundir y reproducir, con aterradora eficacia, ideologías a cada momento.

El lenguaje debe producir el mundo, no reproducir el ya existente. Utlizando de esta inocua forma no es mas que un adorno masificador de lo cotidiano, sin dar lugar al cambio, lo cual es una aberración dado que el lenguaje es el instrumento del cambio, lo que nos puede permitir avanzar y evolucionar.

Bueno les dejo el resto a ustedes, lo que piensen, lo que acuerden o desacuerden es bienvenidos a agregar.

"Una invitación al vuelo"

(..)"Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la infamia, para adivinar otro mundo posible:
el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones;
en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros;
la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor;
el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas;
la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar;
se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega;
en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo;
los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas;
los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas;
los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos;
los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas;
la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo;
la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero;
nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene;
el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra;
la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos;
nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión;
los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle;
los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos;
la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla;
la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla;
la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda;
una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú;
en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria;
la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo;
la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la naturaleza, de la que formas parte»;
serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma;
los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar;
seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido, sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo;
la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero."

Tomado de: Eduardo Galeano,Pata arriva."El derecho al delirio", Siglo Veintiuno Editores, México, 1998.