Para regosijarse un poco en el tedio de la vida....

Volvidita de vaciones con tantas cosas adentro y tan poca gana de sacarlas( creo que todavia mi mente sigue en la playa) opte por usar las palabras de quien admiro y a quien cada vez que leo me dan ganas de cortarme las manos, porque se que no voy a escribir asi jamas, jaja...

Bue les convido un poquito de Baudelaire para que se regosijen....

Las muchedumbres

No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; y sólo puede darse a expensas del género humano un atracón de vitalidad aquel a quien un hada insufló en la cuna el gusto del disfraz y la careta, el odio del domicilio y la pasión del viaje.
Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada.
Goza el poeta del incomparable privilegio de poder a su guisa ser él y ser otros. Como las almas errantes en busca de cuerpo, entra cuando quiere en la persona de cada cual. Sólo para él está todo vacante; y si ciertos lugares parecen cerrársele, será que a sus ojos no valen la pena de una visita.
El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta, cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco. Adopta por suyas todas las profesiones, todas las alegrías y todas las miserias que las circunstancias le ofrecen.
Lo que llaman amor los hombres es sobrado pequeño, sobrado restringido y débil, comparado con esta inefable orgía, con esta santa prostitución del alma, que se da toda ella, poesía y caridad, a lo imprevisto que se revela, a lo desconocido que pasa.
Bueno es decir alguna vez a los venturosos de este mundo, aunque sólo sea para humillar un instante su orgullo necio, que hay venturas superiores a la suya, más vastas y más refinadas. Los fundadores de colonias, los pastores de pueblos, los sacerdotes misioneros, desterrados en la externidad del mundo, conocen, sin duda, algo de estas misteriosas embriagueces; y en el seno de la vasta familia que su genio se formó, alguna vez han de reírse de los que les compadecen por su fortuna, tan agitada, y por su vida, tan casta.

Charles Baudelaire

Pensar que en esta tierra hubo tanto salvaje...

Hace muchos muchos años atras los nativos de esta maravillosa tierra que llamamos América se encontrabane en un estado de perdicion total en el cual todo ser humano dependía de un dios custodio, que intermediaba con otros dioses. Por eso, el hombre debía rendirle culto a este dios, o si no, le abandonaba, y toda clase de infortunios se volvían hacia él. Era necesario captar la benevolencia de las divinidades por medio de las oraciones, los sacrificios y la práctica de la magia.

Muchos de estos sacrificios eran animales

y se realizaban en altares especialemente elaborados para ello, mediante solemnes rituales y rezos...

Pero por suerte para todos un día llego la civilización y con ella estos violentos e inhumanos sacrificios fueron prohibidos. Los misioneros impusieron cruentamente la religión católica . Los antiguos ídolos fueron destrozados y muchos indios torturados o muertos.
Pero OJO....fue por su bien, porque no podian seguir viviendo en ese estado de salvajismo matando animales en honor a su Dios...

Hoy 2009, en esta América civilizada celebramos la navidad, es decir, en aniversario del mesias católico, y el año nuevo, deacuerdo con el calendario gregoriano, a partir del nacimiento de cristo...

En mi mesas festivas de este año fueron sacrificados un pescado, dos gallinas, una vaca y un lechon...en honor al nacimiento de este salvador cristiando enviado por Dios...el mismo Dios que condeno a los indigenas por sus inhumnos sacrificios

Quizá el secreto de que este Dios no se moleste con nosotros por estos sacrificios es la solemnidad de los altares modernos....

Que maravilloso es ser civilizado...

En esta puta ciudad

Tu esporádica presencia volvió tus ojitos de cristal solo unos mas… azules y preciosos, resaltaba aun mas adornados por tu cabellera color miel que en concierto con esas mejillas rojizas inspiraban una maravillosa salubridad, tu pasibilidad contrastaba con esa sonrisa picaresca que enamoraba… un niño de comercial.
Falsa imagen de la realidad, hace que mis ojos sientan su incapacidad, tanto tarde pequeño corazón en ser realmente capaz de ver, que ya nada podía hacer. En ese grupo de almitas a condenas asumidas la tuya se empeño en pasar desapercibida…y lo logro, solo tus ojos de cristal llamaron mi atención pero el vitral de apariencia que con tanta perfección dibujaste en ellos me mantuvo lejos.
Por dictado casual o causal en mi despedida a ti me acerque, a tu lado reí y jugué, mientras la luz de esos ojitos de cristal me iluminaban como a la protagonista de una obra de teatro, bajo el reflector principal. En el fervor de esa informal conversación tu dulce voz, relatora de aventuras infantiles, se vio emboscada por una realidad que se traspiraba en tus palabras, intentando ocultarte te mostraste en rojas y sangrantes heridas que tenían la firma de la sentencia que te sometía, el sello indeleble de la maldad lo tenias gravado en tu piel para toda la eternidad…el juego era el disfraz en el que tu inconciencia cómplice de tu inocencia te protegían.
Y por primera vez te vi…pequeña almita jaqueaste la coraza de mi corazón y en un crack se partió… esa absurda armadura levantada en las simientes del miedo a una realidad que no seria capaz de manejar, uniformada detrás de los prejuicios que mi profesión me imponía, la vi caer…doblegada ante ti.
Allí tan cerca de ti, vi que tus hermosas mejillas habían sido enrojecidas de los bofetazos de la vida, que tus azules ojos, una vez negros, fueron desteñidos por interminables lágrimas derramadas a través de ellos, que tu pasibilidad era el resultado del abatimiento de un corazón cansado de luchar…esclavizada mi alma a tu realidad en tus ojitos de cristal pude entrar te vi recolectar heridas no merecidas, no buscadas, ni debidas; te vi abortada lágrimas a las que no le dabas el privilegio de la vida; te vi lamer ajenas cicatrices que tras cada mentira revivían; te vi…por primera vez en meses te vi.
Jamás escuche un grito de desesperación tan dulce como el de este pequeño principito de ojitos de cristal, la luz de sus ojos ya no me enaltecía, sino que ahora era como un animal que en el camino iluminada por la luz de un desenfrenado auto, tarde vi tu verdadera luz, ahora solo espero el impacto.
Perdóname principito por que no te pude ayudar…perdóname por no poder ayudarte a gritar…perdóname por no ser siquiera tan fuerte como vos y derramar estas hipócritas lagrimas en soledad…

Ciudad de pobres corazones_Fito Paez

En esta puta ciudad

todo incendia y se va

matan a pobres corazones

En esta sucia ciudad

no hay que seguir ni parar

Ciudad de locos corazones

No quiero salir a fumar

no quiero salir a la calle con vos

no quiero empezar a pensar quien puso

la yerba en el viejo cajón

Buen día al Lexotanil

buen día señorabuen día doctor

maldito sea tu amor

tu inmenso reino y tu ansiado dolor

que es lo que quieres de mi?

que es lo que quieres saber?

no me veras arrodillado

Dicen que ya no soy yo

que estoy mas loco que ayer

y matan a pobres corazones

Por si la quieren escuchar

http://www.youtube.com/watch?v=hKxN0kDBY6g

El infierno de Febo

La noche desteñida pierde su pigmento protector, y un éxodo de estrellas huye a refugiarse de las lágrimas de desamorados melancólicos que solo les hacen el amor en el frenesí de la tristeza, para luego despojarlas de sus miradas por la ceguera de un nuevo amor. Huyen asustadas por un dolor en potencia, que las acosa en su posibilidad de acto. Perseguidas por sus sombras, estas estrellas absolutas, omnipotentes pobladoras del oscuro firmamento, tropas sicarias de lunas protectoras de poetas… No hallarán jamás lenguaje braile posible con el cual competir con ese amor, que de todo lo bello las desalojo.
Este ejército en retirada, de cotidianas batallas que se anuncian perdidas apenas comenzadas, va dejando en su marcha medrosa los despojos de un campo de fuego, paisaje de cicatrices belicosas, que en posguerra ilumina Febo.
Acorralando la noche, en su crisol de colores, se impone un nuevo dictador. Mucho más poderoso, de luz solemne e irrefutable va preparando el lugar a las criaturas que pueblan este nuevo día, apuntalado en las ruinas de la noche.
De las entrañas del noctámbulo se abre paso un nuevo ser, una bestia germinada con cada rayo de luz. Hijos del día, paridos por el sol entre los miserables desechos de una pasión, con una alarido desmedido, el lobo le aúlla a su progenitor, y Febo sabe que nació.
En el reino de la luz, los derrotados de pasiones desmesuradas, que en la noche supieron ver su esplendor, quedan a merced de estas bestias devoradoras de amantes. Y estos amados, señores absolutos, esclavizan sin piedad.
Poco a poco la tierra comienza a poblarse de sus nuevos habitantes. Diurnos hombres lobo cuyas garras y dientes se develan con cada rayo de sol y su ferocidad es alimentada por el indulto que le ofrece el celeste firmamento. Estos seres restauran su control sobre sus insurrectos amantes. El orden es nuevamente impuesto, la anarquía se disuelve en de trímetro de la muerte del poeta.
Cada día entre el alba y el ocaso en la tierra se renueva el poder. En la noche soy el amo que enloquece tu ternura y desborda tu pasión, y con la primera luz de un nuevo día escucho tu voz… “no esperes nada de mi”… encadenando mi amor.

Morada

Abrió los ojos, el aire corría por su garganta como un huracán que daba vida a su paso. A medida que ese aire penetraba en sus pulmones, estos se engrandecían orgullosos de ser el fundamento de una vida; y ella sentía nuevamente su pecho, sus huesos, su carne, su piel. Hacia mucho que no sentía tan sanamente la vida correr por sobre ella.

Delante de sus ojos no tenia la realidad material del mundo que todos contemplamos al mirar, sino que cual si estuviera en una dimensión paralela, veía atravesar diferentes escenas: primero vio a una niña, que absolutamente independiente aspiraba ser una profesional; luego a una adolescente, que soñaba con ser artista; luego a una joven, que utopiazaba cambiar el mundo...y luego miro un espejo, no vio nada, solo vacío, morado vacío, doloroso e hinchado vacío...

Enderezo la cabeza y vio una bestia , demoníaca, aterradora como ninguna, en su versión más dantesca la asechaba; ella miro hacia todos lados, pero no encontró escape alguno. En cambio, las paredes de la habitación parecían acercársele, acorralándola. No le quedaba salida. La bestia se acerco, la olfateo y el hedor de su miedo le desato sus mas depravados instintos. La devoro sin piedad, mientras ella buscaba en esa extraña criatura, que no era hombre que no era animal, buscaba, inútilmente en sus ojos, algo que le hiciera sentir que eso que la atacaba era capaz de parar, buscaba un alma. Pero en esos profundos y lacerantes ojos negros no hallo mas que locura en su estado mas puro y diabólico, nada cuerdo había en esa mirada. Detrás de esos ojos solo se alojaban el odio y la muerte.

De repente ella dejo de ser. Y entro a un mundo que no conocía, infernal, donde no existía más que como un espectro. En esa condición le era imposible sentir, creer en la vida se había vuelto un vano recuerdo de alguna vieja costumbre del pasado, crear se había convertido en una absurda utopía. En sus días, las horas, transcurrían con la pesadumbre con la que los caracoles se traslada por los jardines: imperceptibles, eternas, y siempre huyendo a algún refugio que los ampare de la mano inquisidora del hombre.

Condenada en cada segundo que pasaba, el paisaje del que una vez ella había estado tan enamorada, que había sido tantas veces su musa creadora, simplemente se desdibujaba a su alrededor. Cual si fuera un cuadro que recién plasmado sobre el lienzo por un apasionado artista, fuera presa de una despiadada lluvia que con su latigantes gotas desgarraban el óleo de ese soporte de sueños y pasiones, deshaciéndolo, derritiendo su esencia. A su alrededor todo desaparecía, sin desparecer por completo. Moría sin nunca llegar a fallecer. Era un entorno que agonizaba ante su indiferencia. En esa confusión solo se reconocía por el dolor que sentía , solo eso era real, ni siquiera ella lo era. Solo podía ser a través de ese dolor, ella ya no existía, se había convertido en su dolor.
De repente todo se hizo negro... cual si fueran persianas la penumbra se fue desplazando, y la claridad se hizo de nuevo. El aire escapaba de su boca, y a su paso ella sentía nuevamente su pecho, sus huesos, su carne y su piel. Supo que estaba y que existía, y al ver en esa claridad se percato que aún se encontraba en frente al espejo. En él su reflejo, más esplendoroso que nunca, deleitaba en todo su ser. Ya no tenia que cubrir la morada y avergonzada piel, ya no tenía que huir, ya no tenia que temer, ya la vida había vuelto a ser suya. La bestia hacia mucho había sido derrotada, y su recuerdo ya no la atormentaba, solo le recordaba cuan valioso era cada uno de sus suspiros.

30 de Noviembre semana internacional de la lucha contra la violencia de Género.

Mentime que me gusta

La honestidad en la actualidad esta sobrevalorada. Con la excusa de “soy honesto” se dicen terribles aberraciones, me a atrevería a decir, incluso, que hoy día la agresión verbal ha mutado y ahora se llama sinceridad.
Las peores cosas han sido dichas y justificadas con un “¿preferís que te mienta?”, ante lo que cualquiera de nosotros dice NO, quién en su sano juicio elige una mentira, no es políticamente correcto. Con este mismo fin son utilizadas frases de la talla de “bueno, pero por lo menos soy sincera”, o la vieja y siempre utilizada “la verdad duele”.
Yo me pregunto: De qué ignorante soberbia pecan aquellos que se creen abanderados de la verdad. ¿Quién es capaz de definir que es verdad o mentira en este mundo? O aún peor ¿Quién es capaz de definir que discurso humano es verdadero o falso?
Como Profesora de Historia en determinado momento de la carrera me encontré ante la crisis de descubrir que la historia del mundo son solo discursos, los que no suelen dar cabida a las personas comunes y corrientes ( por los general de menos recursos económicos y sociales), cuyas vidas son anuladas en la línea progresista de la historia. Y en presencia de tal comprobación de lo obsoleta que puede llegar a ser la famosa “verdad” me pregunto:

¿Honestidad respecto de que verdad?

Por consiguiente creo que no es valerosa ni mucho menos valorable la “honestidad”; por el contrario esta canalla concepción de la vida no hace más que ocultar las cobardes inseguridades de las personas, y los más terribles efectos que de ellas se desprenden, escondidas tras verdades preconcebidas como absolutas.
Parada en la inestabilidad de lo endeble de la realidad, de la verdad, de todo lo sólido desvaneciéndose en el aire (como diría Marx), yo prefiero la mentira. Las historias de Baudelaire, los cuentos de Poe, los libros de Wilde, los escritos de Borges, entre tantos miles de otros, no eran en su mayoría verídicos…. Los sueños, los anhelos, la imaginación, no son “verdad” (desde el concepto del que aquí se trata).
Yo elijo que me mientan… Siempre lo voy a elegir, la mentira no tiene estructura de realidad comprobable que la limite, porque no importa comprobarla en tanto que es concebida como mentira esta libre del escrutinio empírico o probable. Puede ser cuanto quiera ser. Puede convertirse en sublime .O, y al mismo tiempo, ser la manifestación mas cruel posible…pero aún así en este caso no es determinante, porque es reversible, moldeable, mutable, no hay nada que la contenga y la esclavice una forma determinada y a sus efectos . Desde el momento en que se emiten dejan de pertenecer a su creador y es capaz de ser transformada por cualquiera.
Por eso no hay nada más peligroso que mentiras vestidas con armaduras de verdad, son la fiel encarnación de los poderes destructores de la propiedad privada (en este caso de la propiedad privada de la mentira) en las relaciones sociales. La privatización de la mentira, la convierte en “verdad”, esa verdad de la que el honesto se jacta. Cuando oímos frases como “es verdad” en realidad oímos “es mi mentira”, pero la propiedad no permite que nadie mas que su dueño acceda a ella, adjudicándole el mote de verdad, o mejor dicho, “No pasar, propiedad privada”.
La mentira asumida, reconocida, consumida y aceptada como tal no puede ser poseída ya que esta a disposición de quien se le antoje creerla, cambiarla o destruirla, nada evita que lo haga, porque no condena a una sola visión posible de quién la emite y a quien la recibe, sino que da lugar al cambio… a la constante metamorfosis…

Inmolación

Ausente palpita en su potencialidad la lágrima, absurda se siente detrás de esa sonrisa, que la disfraza, la disimula, y la hacina.
Pero ya no hay represas que la puedan mantener presa, ya no hay apariencia que maquille su existencia. Y necesita nacer…
Parida por el olvido recorre el camino que comienza en un corazón al dolor sometido. Como la sangre de una herida, que en su ruta es interrumpida, busca una veta que le permita ver una salida.
A través de sus ojos ve la luz, tan cerca y tan distante; atrapada detrás de ese cristal aislante. Presiona, empuja, golpea, pero nada la libera. Pasan días, semanas, meses y sigue allí atrapada… ya no le quedan esperanzas que le permitieran creer que algún día podrá salir. Ya cómoda contra el cristal, asumiendo la presión como su cotidianidad, sólo por inercia costumbrista, no deja de empujar.
Un día algo inesperado ocurrió. Detrás de los cristales ve una imagen que sutilmente se esboza, y se para solemne frente a esos ojos. El rostro evasor de su progenitor, el origen y causa de su existir, como una revelación divina, lo ve ante sí.
Un alud de emociones precipitan sobre su corazón, pero prima el dolor que en la vacuidad del recuerdo creció. Esos ojos ya no toleran tal visión, el cristal se rompe en una suerte de inmolación que, astillando su desazón, explota sin control.
El momento tan ansiado llegó. Dando a luz esa lágrima, culmina el martirio de meses sin suspiros.
En esa vida corta, pero no menos esplendorosa, la lágrima carga en su interior, lo que una vez fue amor. Constituida en la ruina de semejante imperio, un final suicida la espera a orillas de su mejilla. La desdicha de un amor, la ausencia de una pasión, la traición de una ilusión, la muerte de un corazón, se desangra en una lágrima, que muriendo vivió.