El infierno de Febo

La noche desteñida pierde su pigmento protector, y un éxodo de estrellas huye a refugiarse de las lágrimas de desamorados melancólicos que solo les hacen el amor en el frenesí de la tristeza, para luego despojarlas de sus miradas por la ceguera de un nuevo amor. Huyen asustadas por un dolor en potencia, que las acosa en su posibilidad de acto. Perseguidas por sus sombras, estas estrellas absolutas, omnipotentes pobladoras del oscuro firmamento, tropas sicarias de lunas protectoras de poetas… No hallarán jamás lenguaje braile posible con el cual competir con ese amor, que de todo lo bello las desalojo.
Este ejército en retirada, de cotidianas batallas que se anuncian perdidas apenas comenzadas, va dejando en su marcha medrosa los despojos de un campo de fuego, paisaje de cicatrices belicosas, que en posguerra ilumina Febo.
Acorralando la noche, en su crisol de colores, se impone un nuevo dictador. Mucho más poderoso, de luz solemne e irrefutable va preparando el lugar a las criaturas que pueblan este nuevo día, apuntalado en las ruinas de la noche.
De las entrañas del noctámbulo se abre paso un nuevo ser, una bestia germinada con cada rayo de luz. Hijos del día, paridos por el sol entre los miserables desechos de una pasión, con una alarido desmedido, el lobo le aúlla a su progenitor, y Febo sabe que nació.
En el reino de la luz, los derrotados de pasiones desmesuradas, que en la noche supieron ver su esplendor, quedan a merced de estas bestias devoradoras de amantes. Y estos amados, señores absolutos, esclavizan sin piedad.
Poco a poco la tierra comienza a poblarse de sus nuevos habitantes. Diurnos hombres lobo cuyas garras y dientes se develan con cada rayo de sol y su ferocidad es alimentada por el indulto que le ofrece el celeste firmamento. Estos seres restauran su control sobre sus insurrectos amantes. El orden es nuevamente impuesto, la anarquía se disuelve en de trímetro de la muerte del poeta.
Cada día entre el alba y el ocaso en la tierra se renueva el poder. En la noche soy el amo que enloquece tu ternura y desborda tu pasión, y con la primera luz de un nuevo día escucho tu voz… “no esperes nada de mi”… encadenando mi amor.

Morada

Abrió los ojos, el aire corría por su garganta como un huracán que daba vida a su paso. A medida que ese aire penetraba en sus pulmones, estos se engrandecían orgullosos de ser el fundamento de una vida; y ella sentía nuevamente su pecho, sus huesos, su carne, su piel. Hacia mucho que no sentía tan sanamente la vida correr por sobre ella.

Delante de sus ojos no tenia la realidad material del mundo que todos contemplamos al mirar, sino que cual si estuviera en una dimensión paralela, veía atravesar diferentes escenas: primero vio a una niña, que absolutamente independiente aspiraba ser una profesional; luego a una adolescente, que soñaba con ser artista; luego a una joven, que utopiazaba cambiar el mundo...y luego miro un espejo, no vio nada, solo vacío, morado vacío, doloroso e hinchado vacío...

Enderezo la cabeza y vio una bestia , demoníaca, aterradora como ninguna, en su versión más dantesca la asechaba; ella miro hacia todos lados, pero no encontró escape alguno. En cambio, las paredes de la habitación parecían acercársele, acorralándola. No le quedaba salida. La bestia se acerco, la olfateo y el hedor de su miedo le desato sus mas depravados instintos. La devoro sin piedad, mientras ella buscaba en esa extraña criatura, que no era hombre que no era animal, buscaba, inútilmente en sus ojos, algo que le hiciera sentir que eso que la atacaba era capaz de parar, buscaba un alma. Pero en esos profundos y lacerantes ojos negros no hallo mas que locura en su estado mas puro y diabólico, nada cuerdo había en esa mirada. Detrás de esos ojos solo se alojaban el odio y la muerte.

De repente ella dejo de ser. Y entro a un mundo que no conocía, infernal, donde no existía más que como un espectro. En esa condición le era imposible sentir, creer en la vida se había vuelto un vano recuerdo de alguna vieja costumbre del pasado, crear se había convertido en una absurda utopía. En sus días, las horas, transcurrían con la pesadumbre con la que los caracoles se traslada por los jardines: imperceptibles, eternas, y siempre huyendo a algún refugio que los ampare de la mano inquisidora del hombre.

Condenada en cada segundo que pasaba, el paisaje del que una vez ella había estado tan enamorada, que había sido tantas veces su musa creadora, simplemente se desdibujaba a su alrededor. Cual si fuera un cuadro que recién plasmado sobre el lienzo por un apasionado artista, fuera presa de una despiadada lluvia que con su latigantes gotas desgarraban el óleo de ese soporte de sueños y pasiones, deshaciéndolo, derritiendo su esencia. A su alrededor todo desaparecía, sin desparecer por completo. Moría sin nunca llegar a fallecer. Era un entorno que agonizaba ante su indiferencia. En esa confusión solo se reconocía por el dolor que sentía , solo eso era real, ni siquiera ella lo era. Solo podía ser a través de ese dolor, ella ya no existía, se había convertido en su dolor.
De repente todo se hizo negro... cual si fueran persianas la penumbra se fue desplazando, y la claridad se hizo de nuevo. El aire escapaba de su boca, y a su paso ella sentía nuevamente su pecho, sus huesos, su carne y su piel. Supo que estaba y que existía, y al ver en esa claridad se percato que aún se encontraba en frente al espejo. En él su reflejo, más esplendoroso que nunca, deleitaba en todo su ser. Ya no tenia que cubrir la morada y avergonzada piel, ya no tenía que huir, ya no tenia que temer, ya la vida había vuelto a ser suya. La bestia hacia mucho había sido derrotada, y su recuerdo ya no la atormentaba, solo le recordaba cuan valioso era cada uno de sus suspiros.

30 de Noviembre semana internacional de la lucha contra la violencia de Género.

Mentime que me gusta

La honestidad en la actualidad esta sobrevalorada. Con la excusa de “soy honesto” se dicen terribles aberraciones, me a atrevería a decir, incluso, que hoy día la agresión verbal ha mutado y ahora se llama sinceridad.
Las peores cosas han sido dichas y justificadas con un “¿preferís que te mienta?”, ante lo que cualquiera de nosotros dice NO, quién en su sano juicio elige una mentira, no es políticamente correcto. Con este mismo fin son utilizadas frases de la talla de “bueno, pero por lo menos soy sincera”, o la vieja y siempre utilizada “la verdad duele”.
Yo me pregunto: De qué ignorante soberbia pecan aquellos que se creen abanderados de la verdad. ¿Quién es capaz de definir que es verdad o mentira en este mundo? O aún peor ¿Quién es capaz de definir que discurso humano es verdadero o falso?
Como Profesora de Historia en determinado momento de la carrera me encontré ante la crisis de descubrir que la historia del mundo son solo discursos, los que no suelen dar cabida a las personas comunes y corrientes ( por los general de menos recursos económicos y sociales), cuyas vidas son anuladas en la línea progresista de la historia. Y en presencia de tal comprobación de lo obsoleta que puede llegar a ser la famosa “verdad” me pregunto:

¿Honestidad respecto de que verdad?

Por consiguiente creo que no es valerosa ni mucho menos valorable la “honestidad”; por el contrario esta canalla concepción de la vida no hace más que ocultar las cobardes inseguridades de las personas, y los más terribles efectos que de ellas se desprenden, escondidas tras verdades preconcebidas como absolutas.
Parada en la inestabilidad de lo endeble de la realidad, de la verdad, de todo lo sólido desvaneciéndose en el aire (como diría Marx), yo prefiero la mentira. Las historias de Baudelaire, los cuentos de Poe, los libros de Wilde, los escritos de Borges, entre tantos miles de otros, no eran en su mayoría verídicos…. Los sueños, los anhelos, la imaginación, no son “verdad” (desde el concepto del que aquí se trata).
Yo elijo que me mientan… Siempre lo voy a elegir, la mentira no tiene estructura de realidad comprobable que la limite, porque no importa comprobarla en tanto que es concebida como mentira esta libre del escrutinio empírico o probable. Puede ser cuanto quiera ser. Puede convertirse en sublime .O, y al mismo tiempo, ser la manifestación mas cruel posible…pero aún así en este caso no es determinante, porque es reversible, moldeable, mutable, no hay nada que la contenga y la esclavice una forma determinada y a sus efectos . Desde el momento en que se emiten dejan de pertenecer a su creador y es capaz de ser transformada por cualquiera.
Por eso no hay nada más peligroso que mentiras vestidas con armaduras de verdad, son la fiel encarnación de los poderes destructores de la propiedad privada (en este caso de la propiedad privada de la mentira) en las relaciones sociales. La privatización de la mentira, la convierte en “verdad”, esa verdad de la que el honesto se jacta. Cuando oímos frases como “es verdad” en realidad oímos “es mi mentira”, pero la propiedad no permite que nadie mas que su dueño acceda a ella, adjudicándole el mote de verdad, o mejor dicho, “No pasar, propiedad privada”.
La mentira asumida, reconocida, consumida y aceptada como tal no puede ser poseída ya que esta a disposición de quien se le antoje creerla, cambiarla o destruirla, nada evita que lo haga, porque no condena a una sola visión posible de quién la emite y a quien la recibe, sino que da lugar al cambio… a la constante metamorfosis…

Inmolación

Ausente palpita en su potencialidad la lágrima, absurda se siente detrás de esa sonrisa, que la disfraza, la disimula, y la hacina.
Pero ya no hay represas que la puedan mantener presa, ya no hay apariencia que maquille su existencia. Y necesita nacer…
Parida por el olvido recorre el camino que comienza en un corazón al dolor sometido. Como la sangre de una herida, que en su ruta es interrumpida, busca una veta que le permita ver una salida.
A través de sus ojos ve la luz, tan cerca y tan distante; atrapada detrás de ese cristal aislante. Presiona, empuja, golpea, pero nada la libera. Pasan días, semanas, meses y sigue allí atrapada… ya no le quedan esperanzas que le permitieran creer que algún día podrá salir. Ya cómoda contra el cristal, asumiendo la presión como su cotidianidad, sólo por inercia costumbrista, no deja de empujar.
Un día algo inesperado ocurrió. Detrás de los cristales ve una imagen que sutilmente se esboza, y se para solemne frente a esos ojos. El rostro evasor de su progenitor, el origen y causa de su existir, como una revelación divina, lo ve ante sí.
Un alud de emociones precipitan sobre su corazón, pero prima el dolor que en la vacuidad del recuerdo creció. Esos ojos ya no toleran tal visión, el cristal se rompe en una suerte de inmolación que, astillando su desazón, explota sin control.
El momento tan ansiado llegó. Dando a luz esa lágrima, culmina el martirio de meses sin suspiros.
En esa vida corta, pero no menos esplendorosa, la lágrima carga en su interior, lo que una vez fue amor. Constituida en la ruina de semejante imperio, un final suicida la espera a orillas de su mejilla. La desdicha de un amor, la ausencia de una pasión, la traición de una ilusión, la muerte de un corazón, se desangra en una lágrima, que muriendo vivió.

Feliz Cumpleaños a Mi!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Homenaje a miEsa soy yo hace 20 años, y el pelado mi hermanito...

Este posteo me lo voy a dedicar a mi… un día como hoy hace 23 años, en una soleada tarde de primavera alrededor de las 9:10 de la mañana en el cuarto 910 de un sanatorio en Varela , nacía yo. Y no es recurso literario para adornar el relato, realmente nací el 9/10 a las 9:10 en el cuarto 910, según una numerologa a la que una vez mi mamá le comento, todos los números tienen algo bueno y algo malo, en los míos, tan marcados a lo largo de mi vida, significan que voy a ser muy exitosa por el 10 pero que el 9 implica una falta espiritual que podría resultar boicotiador de lo primero. Sinceramente no creo en una miérda de todo eso…. No es la mejor manera de contradecir que tengo carencia espiritual, pero bue… jaja

Hoy 23 años después de ese día, profesora de historia, futura profesora en educación (por ahora si no cambio en el camino), llena de ideas e ideologías, agradecida con la vida por haberme ligado a gente tan maravillosa, contenta de tener tan buenos amigos, me paro ante las velitas sin saber que pedir, porque hoy puedo decir que SOY FELIZ!!!!!

A la hora de describirme mis palabras se inhiben no por timidez o humildad, de la que si carezco hace ya mucho tiempo, sino por incapacidad, quizá la abundancia de información por conocerme tanto, quizá por conocerme muy poco, o quizá porque mis personalidades en un ataque de celos inmanejable me prohíben que describa solo a una… mejor se lo dejo en manos de quien maneja la palabra muchísimo mejor que yo….

“Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo me pregunto-- todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un de una falta de tacto...Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de con temporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquella desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, esta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abuse de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junta con las gallinas.Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. E1 hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto mas insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.”

Gracias, Girondo!!!

Bueno ahi están todas mis personalidades, por lo menos las que entraron.... el desorden de las fotografías respresenta un poco el caos que me generan, y que amo...

Como ya dije no se que pedir en los 3 deseos, ustedes que opinana que deba pedir?

Espejito, Espejito

Extraños labios se apresuran unos a otros por unos minutos de coliflor posados sobre su boca, en ella, el sabor de su desamor parece ser el narcótico predilecto de estos perdidos sujetos, quienes lo absorben gozosos de poderse hacerse de ellos. Con ese veneno de malquerencia uno por uno los infecta .

En sus pupilas eclipsadas, el sol suplica que el velo de la luna no lo desnude, ya no desea ser admirado, apetecido o soñado. La gris luna, heraldo de la inquina, seduce a través de la repugnancia, que a cada uno, les brinda con la más letal sonrisa.

Esta tropa suicida con pretensiones de supermanes salvavidas, intenta caricias renacentistas, pero esa piel, tras los destellos de su blanca pureza, esta enferma y esas “heroicas” manos, se engangrenan. Son un plato que alimenta, con voracidad, su inapetencia. Y sin embargo no cesan, siguen admirando a la princesa.

De niños deberían advertíos que los príncipes y princesa y los villanos y villanas de los cuentos, en la realidad, siempre, son la misma persona. Aquella que encierra en si el orgasmo más sublime y jubiloso, y la masturbación más solitaria y banal.

Bien lo sabrá Blanca nieves, que sin príncipe y de rodillas suplica no ser más el sicario servidor del dolor. Con el temor en su alma, de no saber si volverá a ser capaz de amar, confía en que el espejo le dirá la verdad… Parada frente a este, expone su cuerpo desnudo: su piel podridamente enferma de tantas caricias equivocadas, sus pechos desgarrados por besos que confundían necesidad con amor, sus cabellos pajosos y despeinados, hastiados de ser la cortina lúgubre de su apatía…Su mirada… su pesada mirada escondía a tornasol lagrimas que se derramaban con el disfraz del sudor, sobre sabanas de lujurias auspiciantes…

Blanca nieves necesita una verdad, sabe que solo el espejo se la podrá susurrar, expectante lo mira, su boca medrosa intenta emitir las palabras, acompañada de una respiración apresurada.Blanca nieves teme y fabula, anhela que por una vez el espejo este de su lado y la libere de la condena de estar oculta en la imagen que le muestra. Implora, con el palpitar cansado y abatido de su corazón, dejar de despertar ese falaz amor. Desea con la fuerza que aún le queda que el espejo ya no mienta y muestre la verdad, que deje de contemplarla con hipocresía, y vea la miseria que en ella se hacina.

Blanca nieves decidida a emitir con su voz las palabras, piensa... espejo maldito que aun alienas mi alarido, libérame de la condena a la que esa traición me ha sometido...

Y pregunta:

Espejito, espejito… dime… ¿quién es la más bonita???

-Tu Blanca nieves, tú eres la mas bonita…

Manifiesto Iracundo

15:00

El preludio al hastío se inunda de absurdas fantasías que pretenden, vanamente, soslayar esa pesadumbre.

- Que favor me haría este tipo si no viene- la voz de Pablo nos expresa a los dos.

Sin embargo innocuos son, como todas las fantasías, ante la omnipotente realidad que se acerca caminando y sin vida a golpearnos las cabezas. Arrastrando nuestros cuerpos contra toda su voluntad entramos al aula.
El sonido de su voz es tan animosos como su pesar caminar, el dinamismo se desgranaba al no encontrar forma de expresión en este ser, y en concierto nosotros nos desgarrábamos ante semejante anti-inspiradora presencia.
"¿Por qué estos pupitres serán tan chicos? " pensaba mientras sentía que aprisionados en ellos el bozal ideológico que nos auto impusimos se hacía más asfixiante. La incomodidad y el tedio disfrutan del placer morboso que mutuamente se generan, y nosotros no podemos escapar de ellos.
El profesor -aunque esa categoría le sienta tan bien como a un niño la campera de su padre- se levanta, camina con su café en la mano, con la pasividad de quien ya nada le importa en la vida. Sus palabras se arrastran desde su boca hasta nuestros oídos, cual moribundo, sin fuerza, que intenta un último suspiro. Se detiene... Vuelve a empezar... y las palabras, agonizantes, ya no alcanzan los oídos, mueren antes, sin llegar a ser escuchadas.

Y esto fue solo el preámbulo de la clase, todavía no comenzó con el tema. 15:45

Alrededor miradas petrificadas denotan a seres vacíos, simples cuerpos, siquiera en ellos se puede encontrar un paisaje entretenido... "y este banco sigue siendo tan chico"... Lo miro a Pablo, pero para cuando volteo ya se había ido, trate de adivinar a dónde, y lo vi recorriendo su pasado en un canoa literaria. Que afortunado, pudo escapar.
De repente alguien llama mi atención, Pabli había vuelto, y me escribe en un pedazo de hoja citando al profesor .... "el orden es natural" escuchaste ANARQUISTA de mierda....

"En el orden natural no hay posibilidad de Revolución, esta es la que hace la "historia" de la que habla"

"¡Claro! El mar no puede hacer otro ruido que el que natura le "ordena". Nosotros tampoco podemos gritar más que lo que se nos es llamado a rugir...por eso: ¡Viva Perón, Carajo!

-El orden en esas sociedades estaba regulado por la costumbre. La venganza privada será el antecedente del derecho penal- se escuchaba la voz del profesor como cortina sonora a nuestro debate, que aún mudo aturdía su discurso.

"Ese grito es costumbre, el error es institucionalizar la costumbre, sin juzgarla. Los hombres en sociedad no sólo nacimos para obedecer un orden sino para juzgarlo y valorar sobre él. Así se volvió la Revolución subversiva, porque queda fuera de esa institucionalización. Con razón me caen tan mal los abogados y el derecho."

-Pero no importa, ahora no lo van a entender después volveremos sobre ese asunto- creo que ya ni cuento las veces que este tipo dijo eso.

pd: Según este tipo ¿ cuando vamos a entender algo?"

"Sobre lo primero nada que agregar. Sobre lo segundo, lee lo que escribí hace rato largo"

Y ya lo habías pensado..., cuando asome mi cabeza y leí sobre su pupitre el texto que me señalaba, desde el primer reglón se leía una referencia a aquella materia que alojaría todas los "después" que los docentes suelen anunciar y que nunca llegan.

-Las mujeres cambiaban de apellidos y de familias- continuaba con su seudo clase hablando del crecimiento de las familias con la anexión de las familias políticas y del rol del hombre y de la mujer en esta situación, suena más interesante de lo que era en vivo y en directo.

"La sociedad machista es una paradoja: los hombres que supuestamente, tienen el control se ven sometidos a ser esclavos de su apellido y ( según lo que entendí de este tipo) la mujer tiene una movilidad mayor, una movilidad de identidad. El hombre no tiene permitido un cambio tan radical como este."

"¡Genial!"

"Lo que me lleva a pensar, que aquellos que tienen "el poder" se ven limitados a una estructura..."

"Paulo Freire"

"... aquellas libres de estructura se ven sometidas a la estructura de quien las posee.
No existen las sociedades de género, ni el poder que tiene que ver con ello, sino con las clases en tanto que aquel hombre o mujer que posee un poder de clase (dinero) se puede cagar en todas las estructuras (ej: Napoleón coronándose sólo y cagándose en la estructura divina de poder)
El machismo y el feminismo, en lo referido a determinantes de poder, es una gran mentira!!

Que revelación acabo de tener ,jaja"

"Me asombra que aún sigas escuchándolo. Está muy bien. Así luego lo putéas con fundamento."

-"Ningún hombre puede ser juez en causa propia"- cita este Bartolito[1] con Alzheimer, y con ella intenta reforzar su idea de que el hombre no puede hacer justicia cuando es el afectado porque es una "bestia", según sus palabras.

" 'Ningún hombre es juez en causa propia'
¿Por eso la pequeña burguesía debe conformar esa cabeza intelectual ( la candela- de Silvio, como una vez me lo dijiste) que guía las pasiones del sometido proletariado? ¿Hay qué educar a la pequeña burguesía para que adoctrine al proletariado?"

"Exactamente. No es posible el autogobierno cuando se tiene semejante concepción del hombre. ¿ Qué curso puede darle a la revolución un tipo que concibe al hombre como una bestia? De ningún modo. A una bestia sólo puede decírsele un domador y nada más. Y al parecer la Burguesía pudo comprar todos los látigos.... Ah, no...no le fue necesario. Inventó el Estado para ostentar el monopolio del látigo domador de bestias..."

"Con estos comentarios se me ocurre pensar (o delirar) ¿Marx y Hegel habrán escrito el "Manifiesto Comunista" muy aburridos?"

"¿Aburridos o iracundos? porque a mi ya me está enojando.
Otra cosa no tires todos estos papeluchos por turnos (una vez vos, otra yo), empecemos a subir estos chats a nuestros Blogs. Con una buena contextualización puede ser algo lindo para compartir. Sobre todo para desasnar a quienes no terminan de entendernos del todo. La idea fue mía. La primera en publicar sos vos, la próxima la hago yo. Valen todos los recursos literarios que tengamos a mano"

"Estaba pensando lo mismo, no vas a poder atribuirte el derecho de la idea, jaja.

-Bueno vamos a tratar de rebobinar un poco todo lo dicho hoy...

"rebobinar dijo? No por DIOS!! TODO OTRA VEZ!!!"

"De verdad estabas pensando lo mismo? ¡Qué bueno! Me encanta más aún la idea. No me enorgullecía el monopolio de la idea tanto como me enorgullece que estemos igual de locos.
Que rebobine todo lo que quiera. Pero que apreté play x 2 porque yo 17: 30

ME VOY"

Y de esta forma nació este nuevo espacio compartido de nuestros blogs con la intención de hacer algo que valga la pena de esas interminables horas de Introducción al Pensamiento Social, que lejos de cumplir nuestras expectativas cuando nos inscribimos no tiene una orientación sociológica sino que, al ser abogado el profesor, estamos viendo el origen del derecho medieval. Quienes nos conocen sabrán que "felices" estaremos con esto. Pero bue, este es nuestro humilde intento de reciclar el enojo e indignación que por esas horas nos contaminan.

La próxima entrega en http://interferencia-total.blogspot.com/

[1] es la tortuga que vendría a ser como el par masculino de Manuelita